Provisório

O destino e a resistência

2011-04-22T09:34:00.001-07:00

[antes no Blog do Osvaldo]

2011-04-10T12:22:00.000-07:00

Pra variar serei otimista.

Ao contrário do que dizem,

a única certeza é a Vida

Esse instante de vida

Ainda não morri, vai que eu vivo pra sempre.

Calo

2011-04-10T11:51:00.000-07:00

Espremido entre sovacos fedidos e curtidos,

Debruçados em seus cansaços e na alegria do retorno.

Notei as mãos.

Calejadas no ferro

queimadas nas chapas,

encardidas pela graxa

ressecadas pelas químicas.

Quanta beleza nas mãos feias.

Feias pela coragem pra enfrentar a necessidade,

Feias pelo amor à família,

Feias pela lucidez pra não trocar a vaidade pelo vital.

clóqui

2011-04-10T10:16:00.000-07:00

Meu relógio é diferente

Vai em outra velocidade

Me deito sempre às 5:45 da manhã, quando não às 6:15

À cada 48 horas durmo 6

Meu dia tem dois nasceres, dois pores e uma longa e profunda madrugada.

Nada demais... apenas mais horas pra não completar.

Apenas uma forma de poder fazer tudo diferente em um mesmo dia e não fazê-lo. Dias mais longos pra uma vida mais curta.

Real Engenho 2011

2011-04-09T13:09:00.001-07:00

Definitivamente não sou um profeta.

Só agora consigo me expressar.

Antes, paralizado pela dor de apenas assistir a dor não fui capaz de dizer o que sentia.

Agora também não sou.

O fato de ser a morte a maior certeza não diminui o terror da morte horrenda.

O nosso maior medo, a morte horrenda.

Morrer pelo outro, pelo louco, por nada, inocente, humilhado.

Uma existência inteira vinda e por vir abandonada, roubada.

Reconhece-los anjos não ameniza, agrava.

Não ter a justiça, a vingança, não conforta, mas enfia goela abaixo o fel.

O amargo de não sermos Deus, de sermos humanos, e termos sido vencidos.

O REAL

2011-04-08T17:13:00.000-07:00

Pra todo aquele que precisou e não teve

Chamou e não veio

Implorou e foi ignorado

Quando em miséria, famintos estendemos as mãos, e as recolhemos cheias de indiferença, preferimos acreditar que não havia alguém ali pra nos ver. Melhor do que acreditar que fomos ignorados quando vistos.

A miséria solitária nos conduz a solidão profunda, faz de nós senhores de toda a realidade, nossa pobre e pequena realidade, únicos responsáveis por ela, vítimas dela e causadores dela; a beira do mundo. O nosso mundo. Um Deus presente de representantes ausentes, estará sempre ausente.

Exclusividade Genética

2011-04-06T14:39:00.000-07:00

Notei que as pessoas se dividem em tipos. E mesmo quando, os reconhecendo, alguém tenta se destacar de todos os demais criando um próprio, passa a pertencer a outros muitos ignorada e ilusoriamente originais. .

Aparentemente...

Os sorrisos se repetem em muitas bocas que também se repetem.

Os olhos, mesmo quando diferentes, quase exclusivos, ainda olham iguais a outros.

Até os incontáveis e aleatórios fios de cabelo se repetem na própria e nas alheias cabeças.

Considerando a aproximação estética, observando a semelhança anatômica dos corpos humanos e a grande, mas limitada possibilidade de variação de expressões e personalidades, eu me pergunto onde encontrá-la.

Entre tantos repetidos, te procuro, mas você não se repete em ninguém.

Ninguém tem a sua boca e seu olhos, detalhes, personalidade, corpo e expressões.

Todos me lembram você, mas ninguém é igual a você.

Todos possuem sua própria beleza, mas nenhuma delas compensa a falta que me faz a sua.

Palhaço

2011-04-03T13:20:00.000-07:00

Não Canto [Ricardo Reis]

Não canto a noite porque no meu canto

O sol que canto acabara em noite

não ignoro o que esqueço

canto por esquece-lo

pudesse eu suspender, inda que em sonho,

o Apolíneo curso, e conhecer-me

Inda que louco, gêmeo

de uma hora imperecível.

Quando estou triste, dedico-me à tristeza, faço dela intensa, inteira e minha, tanto quanto tiver que ser. Pra que a alegria, quando vier, se vier, não precise ser também tristeza, alegria-tristeza. Não precise dedicar-se ao que se esconde e impregna todas as outras emoções.

Demorei a aceitar a vida e movimento próprios das emoções, alheias a vontade e fiéis a estímulos.

Sorrir pra afastar a tristeza é tão eficiente e patético quanto abraçar alguém pra matar a falta de outro alguém. Afastar a tristeza é alienar-se do corpo, da pele, das sensações, incluindo a alegria buscada na fuga. Abandonar a emoção proposta, seja qual for, é abandonar junto o que de bom virá após o mal, e o que de bom virá com o mal.

A alegria na tristeza é a desonestidade de quem, mergulhado na escuridão, fabrica imagens. Construtor de mentiras, perdido entre elas.

Uma existência inteira.

Tristeza e Alegria, sendo triste e alegre.

Pra não ser um triste alegre.

Ah! O horizonte...

2011-03-02T15:07:00.000-08:00

10 vezes mais que

as palavras que eu já disse

multiplicadas pelas que ainda vou dizer.

mil toneladas de liberdade

2011-02-24T07:46:00.000-08:00

Deus não tem pra vida expectativas maiores que as minhas.
Tem sempre as minhas, prefere as minhas.
Assim, façamos das nossas, dignas dele.

Blues

2011-02-24T07:14:00.000-08:00

Um dia, enquanto compunham, levado, excedeu-se.

[Desafinei]

O outro a tempo o alcançou com uma acelerada salvadora e perdida dissonante e antecipando-se ao pedido devido, desculpou-se: “Demorei a entender. Sorry!?"

[Sorriu pra mim]

Alcança-se assim a compreensão da utilidade de um erro.
Ótima oportunidade pra demonstrar gentileza e compaixão.
Sobretudo compaixão.

madurador

2011-02-24T07:01:00.000-08:00

Brother,
Eu que desejei que o desespero experimentado em sua partida me deixasse.
Hoje, lúcido e calmo, sofro mais e imploro o seu retorno. [Do desespero o retorno.]
Consciente, me torturam a falta, a culpa, o medo e o arrependimento.
Todos destilados, puros.
Antes de serem refinados mais me confundiam que feriam.
Hoje afiados, eficientes, cortam a alma dolorosamente.
Mas também há ganho na perda, beneficio com a dor.
Isso porque, precisa, a incisão me faz sangrar sem morrer.
Quem sangra e não morre vive mais.
Vive mais e melhor porque se esvai de si antes que se vá para além (de si).
A vida que me deixa me prende à que sobrou.
Herdo de você a hipersensibilidade.
Minha pele substituída, hoje é apenas ferida.
Infeccionada, magoada, sensível a cada toque ou minúscula bactéria, pra que...
..................sinta não apenas a brisa....
................................mas o que com ela, sutilmente, vem. E vem...

Ausência de Garantias

2011-02-24T06:42:00.000-08:00

Do sábio:
... Percebi outra coisa debaixo do Sol:
...........Os velozes nem sempre vencem a corrida;
.....Os fortes nem sempre triunfam na Guerra;
Os sábios nem sempre tem comida;
...........Os prudentes nem sempre são ricos;
.....Os instruídos nem sempre tem prestígio;
Pois o tempo e o acaso afetam a todos.
.......Além do mais,
...Ninguém sabe quando virá a sua hora.
..........Assim como os peixes são apanhados numa rede fatal,
....E os pássaros são pegos numa armadilha,
...............Também os homens são enredados
.......Pelos tempos de desgraça
...Que caem inesperadamente
.Sobre eles

Heróis de Papel [por Júlia Félix]

2010-12-23T05:42:00.000-08:00

Fatal acontecimento este que denomino cinismo iminente, aquela postura “vale-tudo” de ser. Hoje você pode facilmente descartar um produto-pessoa que não lhe serve mais. Lembro-me do dito: “Ponha seu coração em tudo, é melhor sofrer inteiramente que andar quebrado”. A modernidade nos vende a poção mágica do descompromisso, mas no fundo sabemos que não bancamos o efeito colateral da mesma. O estranho disso tudo é que nem sempre sabemos que estamos comprando pela embalagem. Às vezes ela (a poção), vem com as cores vibrantes de um pensamento progressista forjado, mas é tão retrógrado quanto pegar atalhos. Esse fenômeno do cinismo iminente é um processo de negociação da sua inteireza.

Mais ou menos assim: hoje eu negocio o que eu penso sobre respeitar o outro, e valorizá-lo, mas faço-o de forma sutil, usando o discurso de que o que aconteceu naquele momento foi coisa do momento e não precisamos ser responsáveis pelo que vem depois. Grandes “heróis” esses da nossa atualidade...

Eu fico pensando onde isso tudo teve começo; e penso, porque já percorri esse caminho “pré-cinista” (permitam-me aqui o neologismo), mas fui impedida por um mínimo de hesitação de consciência e reflexão interna. Sabe o que a verdade tem de mais bonito? Ela nos deixa nus, desmaquiados, perplexos; como no mito (ou não) “Adão e Eva” do livro bíblico de Gênesis. A verdade reflete do outro para nós mesmos. Nós olhamos a nossa potencialidade de inverdade no erro do outro. E é muito triste não ter forças pra lutar contra isso, ou pelo menos não refletir sobre. Falar sobre verdade, inteireza, nos coloca em xeque com a gente mesmo; aquilo que fingimos ser até que estejamos sozinhos no palco.

.
“Sobre tudo que tiveres que guardar, guarda o teu coração; porque dele provém as fontes da vida” Provérbio Bíblico

Poema 15

2010-12-11T10:37:00.000-08:00

meu canto

2010-12-08T11:17:00.000-08:00

[Ao completar 28 anos, com um violão debaixo do braço e as mesmas canções...]

Quando eu canto, hoje, é diferente.
A ausência marcante de uma marcação não me desespera ou me faz inventar sons que não existem.
O silêncio da natureza não me incomoda mais.
Aquela insegurança pela ausência de determinações na vida, pra vida,
não me constrange hoje a nada.
O tal contentamento descontente é em mim o fruto de uma determinação indeterminada.

Não sirvo pra nada!
Não quero servir pra nada!
E cercado por um mundo de valiosas pessoas inevitavelmente relevantes, engajadas e úteis.
Gostaria de não ter meus valores medidos pelo nível da minha adequação à qualquer coisa. Gostaria, antes, de ser um criador de coisas.
Frases, espaços e emoções.
Pequenas coisas.

Não quero os adequados, menos ainda os bons.
Não por despeito por não conseguir tê-los, mas por ser amado apenas tendo-os.
Quero o todo.

Hoje é um e todo dia.
Morri tantas vezes em vida, quanto vivi avidamente, com paixão a morte.
Hoje, quando não morro vivendo, vivo morrendo.
O importante é que morro e que vivo.
O ciclo que alimenta a existência.
Por razões diferentes, evidentemente, ou sem razão alguma.
Acho que...no fim, ou no meio, é a mesma coisa...tanto faz...ou nada.

dizendo o que penso, não cito a fonte...

2010-11-18T21:34:00.000-08:00

Excetuando as construções funcionais, escolho falar apenas sobre o que gosto de pensar, e a realidade é que não gosto de pensar sobre tantas coisas. Me contento em dar atenção àquilo que me vem, e tais não são tantas nem universalmente relevantes.

Às vezes me leio lendo Pessoa, Cecília, Bandeira, Borges, Hesse, Kundera, Tillich, Alves, Nietzsche, como se lhes fora concedido acesso prévio às minhas idéias, e anacronicamente me plagiassem. A impressão é a de simplesmente por meio desses encontrar a melhor maneira de dizer aquilo que sempre quis, sem no entanto poder. Isso acontece quando não preciso ser convencido, mas suavemente encontro em suas palavras as minhas. Não se me explicam as palavras ou defendem-se argumentos, tão somente as encaixo. Raras vezes a surpresa de uma descoberta acompanha tais leituras. Assinto acenando com a cabeça e silenciosamente exclamo, quando muito: Isso!

Mas não me julgue por julgar saber, porque pra mim saber não é tanto.
Importante é como dizer.
Já ouvi em ódio do amor, e apanhei por amor em estado de puro ódio...

A concatenação das palavras não depende da fé em seus fundamentos, ou de uma estrutura filosófica coerente, precisa antes de bom gosto. A criatividade não está ligada a como se é, mas como se expressa, a verdadeira identidade. Se É sendo, já que quando a identidade assume exclusivamente uma posição, se perde. O que se diz é diferente do que se quer dizer e o que se quer dizer, nem sempre é fiel aquilo que motiva esse querer, querer esse que quase nunca explica aquilo que é aquele que quer, no máximo corresponde a um desejo ou uma necessidade, isso se ambos não forem a mesma coisa.

Mas quando, como já destaquei, pela funcionalidade tenho que mencionar o que outro disse, sem que eu com ele diga, prefiro mesmo mencionar quem disse, não quero que pareça eu dizendo. Para todos os outros, sou eu quem digo.

ociosidade e desocupação

2010-11-11T22:48:00.000-08:00

[A Lentidão, Milan Kundera]

..........................“Por que o prazer da lentidão desapareceu? Ah, para onde foram aqueles que antigamente gostavam de flanar? Onde estão eles, aqueles heróis preguiçosos das canções populares, aqueles vagabundos que vagavam de moinho em moinho e dormiam sob as estrelas? Será que desapareceram junto com as veredas campestres, os prados e as clareiras, com a natureza?
...........................Um provérbio tcheco define a doce ociosidade deles com uma metáfora: eles estão contemplando as janelas de Deus. Aquele que contempla as janelas de Deus não se aborrece; é feliz. Em nosso mundo, a ociosidade transformou-se em desocupação, o que é uma coisa inteiramente diferente; o desocupado fica frustrado, se aborrece, está sempre à procura do movimento que lhe falta.
...........................Olho pelo retrovisor: ainda é o mesmo carro, que não pode me ultrapassar por causa do trânsito no sentido contrário. Ao lado do motorista está sentada uma mulher; por que será que o homem não lhe conta alguma coisa engraçada? Por que não põe a mão no joelho dela? Em vez disso, amaldiçoa o motorista que, diante dele, não anda rápido o bastante, e a mulher também não pensa em tocá-lo com sua mão, dirige mentalmente com ele e também me amaldiçoa.”

2010-10-26T00:17:00.000-07:00

troca quase equivalente

2010-10-22T22:38:00.000-07:00

Os amores vividos apenas por serem possíveis são tão insustentáveis quanto a capacidade dos impossíveis irrealizados de nos sustentar. É nessa equivalência que perdemos a vida em um mar de uma idiota e irresponsável tolerância.

à rosa

2010-10-22T22:36:00.001-07:00

"Eles sabem, mesmo sem ouvir

Pois a que a pouco os penetrou

Encontrou morada e hoje ecoa e preenche

A imensidão antes desordenada e sem vida."

485

2010-10-22T22:32:00.001-07:00

A grande cidade, a tarde, e a sempre infeliz combinação das duas.
A ida de uns e a vinda de outros, desenham o retorno triste e cinzento de todos.

Entre os olhares todos, onde há apenas cansaços que denunciam o dia desgraçado e perdido, vejo outros solitários olhos mágicos; ávidos e ainda atentos ao não vivido. Olhos vivos, grandes e limpos. Bem abertos como o peito de uma rara apaixonada e virgem puta já provada e que a tantos exp'rimentou, mas que segue curiosa como se desconhecesse o sabor do próximo que virá. [Por isso, enquanto espera, mais um pouco da colônia, um retoque à intensidade do vermelho dos lábios e da expectativa do suposto que virá.]

Olhos lindos, que enxergam, - afetados pela própria beleza - em todas as coisas apenas beleza. Outras infinitas possibilidades em matérias concluídas, flexibilidade em absolutos concretos [armados] e propõe sempre um arrasador porre homérico a toda sobriedade.

2010-10-22T14:23:00.000-07:00

Os 4

2010-10-17T22:10:00.000-07:00

Agora eu sei,
A felicidade nunca mais será a mesma.
Nunca mais completa.
Falta na vida um pedaço da foto.
Da imagem a perfeição, sua inteireza.
Bem como, certamente, a vida não alcançará sua plenitude.
Falta uma de suas razões.
Uma das que pela manhã abria meus olhos.
E pela qual permaneciam abertos a noite.

Agora, sempre que calo, você fala. Isto é saudade.

Check!

2010-09-20T09:52:00.000-07:00

1. Ok!
2. Agora admito;
3. Eu faço listas;
4. Intermináveis;
5. Hoje me peguei fazendo uma lista das minhas listas;

Peixe Prudente

2010-09-10T23:10:00.000-07:00

Dado o perigo de viver, na ilusão do controle pela antecipação, resta-nos coerentemente morrer.

2010-09-10T23:08:00.001-07:00

um bom argumento

Pra qualquer discussão
Não encontro argumentos,
Não sei se foram ou se fui.
Reconheço, só, que hoje desconheço o processo.

Hoje só escrevo palavras.
Que não explicam ou sequer apontam para alguma coisa
Se ainda eu tivesse qualquer potencial de abstração,
as embaralharia para que ao menos para alguns poucos
oferecessem um patético particular sentido.

Por isso o refinamento da velha arte de dizer que não há algo para ser dito.
Se houver, certamente não deve ser, para que não se misture ao que jamais deveria, tendo sido.

Pupilas Dilatadas

2010-09-10T23:06:00.000-07:00

Estar no escuro de olhos abertos é diferente

de estar no escuro de olhos fechados.
Mesmo igualmente cegos,

um apenas potencialmente vê.
O que desconhece a cegueira

e insiste na nuance entre o escuro e o breu

se encontrar.

2010-05-20T09:06:00.000-07:00

.
Sentado à beira da fonte que orna o centro do jardim já há muitas eras, vejo espelhado em uma queda d'água o reflexo do homem refletido em si mesmo.
.

Escolheu sempre esse lugar já que o reflexo que a fonte oferece é idêntico ao que internamente reflete. Imagem turva, fraca e indefinida. Isso porque pensar em si, pra esse, é como tentar lembrar o que se foi. Exercício semelhante ao de fechar os olhos, bocas e ouvidos na tentativa de reconstruir um Fellini, a certeza de que tem diante de si algo que deva lembrar, ou melhor, jamais deveria ter esquecido, mas que dela, apenas o reflexo vago permanece. Por hora, a melhor referência que possui de si.

Procura os olhos do que reflete e os encontra marejados entre às águas, encharcados nelas. Outra inconsciente razão para procurá-los aqui, não por pretender esconde-las ou sequer disfarçá-las, jamais quis suprimi-las as submetendo ao intenso fluxo de suas águas, o contrário é a verdade, seu desejo é ali multiplicá-las, elevá-las seu potencial ao infinito de águas correntes já que possui olhos secos que nunca fazem a representação adequada ao que se sente. Incapazes de exprimir mesmo quando espremidos por seu cruciante e crônico dissabor.

Ali se une à sua fonte particular de tristes águas, e sente que despeja ele mesmo aquelas outras todas; e de fato são suas. Se sente parcialmente digno novamente, enfim é capaz de olhar outro nos olhos, mesmo que esse outro seja ele mesmo. Enquanto não vinha à fonte, seguia ansioso entre outros, nos centros das cidades sendo sincero com estranhos, um modo diferente de ser mentiroso. Um modo sincero de se mentir. Não se sente menor aqui, está diante de um igual, miseravelmente, o único igual.

Pronto. Deságua junto à fonte. E naquele momento é perfeito em sua arte.

Porque mesmo submetido a imensuravel dor - enquanto sangra essas lágrimas - consegue submete-la à uma composição tão pura e harmonica de sensações temperadas, que, como o poeta autopsicógrafo, chega a fingir que é dor, a dor que de fato sente. Dor real fingida, agora poesia, é fonte e a água que já correu.

De súbito é involuntariamente forçado a atenuar o seu drama cuidadosamente construído, já que o invade como o circo que sem aviso avança cidadezinha adentro, o cômico e seus amigos cínicos e irônicos que sempre o sabotam em suas tentativas de ser sério e frio e triste; não se contêm e ri-se ainda com olhos em cascata, riso e choro iguais, verdadeiros. É questionado por esse que acaba de chegar: "É possível que ao invés da força que transforma a dor em beleza e ternura, o senhor possua apenas a fraqueza dos preguiçosos, que organizam seus quartos preenchendo armários e gavetas com o que antes ocupava o espaço todo, e por um breve instante, por não mais enxergar, é capaz de acreditar que realidades submersas ou até mesmo sublimadas, o seu caso, deixam de existir?" Ele obviamente não responde, pois jamais pretendeu eliminá-las, antes, ele as alimenta, as torna mais fortes pra que possa ter cada vez mais consciência de si, o governo de si.

Ignora as categorias psicológicas que o compreendem. Não aplica sobre si complexos comuns exteriores de sanidade ou virilidade, seu silêncio e isolamento não objetivam ocultar emoções ou proteger a imagem da constrangedora vulnerabilidade. A bem da verdade, seu compromisso com seu gênero e seu membro não são sequer considerados. Masculino e Feminino em si, fundiram-se à dor, momentaneamente maior que o desejo, combustível e estabilizador de gêneros.

Voltando à imagem do que se reflete, sem risos, apieda-se de si mesmo e para si oferece compaixão.

Se envergonha e se absolve.

Odeia e se vinga da própria carne na própria carne.

Abate o próprio espírito, o abandona, e o toma pra si.

É grande e nobre e triste o homem que sangra a própria carne e estanca adequadamente o ferimento, ao invés daquele que agonizante, rasteja entre os seus carrascos implorando razões, cura ou misericordiosa morte. É feliz, de um jeito louco e único, aquele que usa as cinzas do que fora consumido, para pintar sua próxima tela.

Renúncia

Chora de manso e no íntimo...Procura

curtir sem queixa o mal que te crucia:

o mundo é sem piedade e até riria

da tua inconsolável amargura

Só a dor enobrece e é grande e é pura,

aprende a amá-la que a amarás um dia

então ela será tua alegria,

e será, ela só, tua ventura...

A vida é vã como a sombra que passa...

Sofre sereno e de alma sombranceira,

sem um grito sequer, tua desgraça

Encerra em ti tua tristeza inteira

E pede humildemente a Deus que a faça

tua doce e constante companheira.

(Bandeira. Teresópolis, 1906)

2010-05-20T08:46:00.000-07:00

Palavras Chaves

Algo que nos fez notar a semelhança no humor e no estado foi o desdém secreto que compartilhamos por cada completa resposta certa oferecida por quem insistia em acreditar saber.

Apesar de perseguidores apaixonadamente obstinados dos conhecimentos possíveis, inconscientemente demonstramos nunca acreditar de verdade na sua factibilidade. Nunca consideramos conhecer plenamente qualquer coisa, a começar nós mesmos, o complexo e quase assustador enigma que desde o início de nossa jornada reconhecemos ignorar.

Por isso, ríamos discretamente, mas tão discretamente que apenas nós nos percebemos rindo. Justificávamos no outro a nobre e inocente arrogância de quem não sabe nada, sabendo que ninguém sabe tudo.

Mas não éramos apenas riso e ignorância, e nisso nos encontramos antes de qualquer coisa; apesar de aparentemente partirmos de indestrutíveis apenas possíveis pressupostos, em nossos discursos erigiam-se poderosas palavras-chaves em torno das quais orbitavam o nosso universo. DEUS-AMOR-OUTRO, e todas as ligações possíveis entre elas. Abaixo dessas, todas as coisas.

2010-05-01T13:16:00.000-07:00

Permaneço

Amanhece, mas não Amanheço. Permaneço.

As trevas azuis noturnas que me cobriam se foram.

Mas mesmo descoberto permaneço. Sombrio.

No escuro perco a consciência da profundidade de tudo e cada coisa.

Se estão longe, é como se estivessem perto, se estão perto,

como se não existissem, ou o contrário de qualquer coisa, não importa.

No escuro, tudo é tão longe quanto perto.

Nele, sou apenas a dispersão de muitos, antes coordenados pela unidade ilusória aplicada.

Perco a pele, a forma e os meus limites físicos.

Assim, minha natureza interna volúvel e sempre dada a excessos,

já não tem mais por que ou quem em seus limites permanecer.

Antes, encarceradas no mesmo corpo, presumiam-se atadas ao mesmo destino.

Agora, a confusa e serena liberdade plena, possível apenas por meio do Escuro e aparente caos.

2010-04-21T13:28:00.000-07:00

Final Feliz

Das respostas que ofereço

Por nenhuma sou convencido

A morte não libertará ou transformará a dor

Já que a sua, me trouxe dela uma dose impossível.

2010-04-21T12:56:00.000-07:00

Dom Quixote avesso

Salvo pela inocência de não se saber louco, absolvido pela fé sincera depositada naquilo que busca.

Minha loucura é outra, pura e mentirosa.

Diferente do que digo, diz o louco não saber que o é.

A minha parece-me mais uma escolha que me obrigaram a espontaneamente fazer. Por isso, ao invés da pureza da insciência, condeno-me pela lucidez da discrepância que sou capaz de saber entre meus pés e os caminhos.

Não acredito mais nos caminhos, nos pés que os pisam ou nos passos [encontro de ambos] que se perdem.

Na verdade, perdi meus valores, ou talvez os tenha abandonado, todos eles. Pra mim, a vida hoje tanto faz, não se vive, porque continuo vivendo, mas como vive. Tudo o que existe é uma coisa que existe, e por existir, deve existir. Todo inapropriado é em outra coordenada do tempo-espaço o oposto, perfeita e indispensavelmente adequado. Sua ausência impensavel. Coordenada oposta, anterior ou próxima...whatever, apenas um pouco do mesmo que se tem aqui.

Se tudo é perfeito e em algum lugar necessário, contra o que ser?
Pelo que existir e em oposição a que existir?

Hoje, aceito a indiferença do Universo. A não determinação para qualquer coisa e a total ausência de extremidades, princípios e fins. Não sigo a reta proposta de um ponto ao outro, sou eu mesmo um dos pontos, para onde vem e de onde partem. Isso se me alcançam, já que também sou móvel, instável e dançante. Sigo em fuga buscando quem quer sem querer escapando de quem me quer querer.

Aos (in) sensíveis, perdoem meus espasmos de lúcida embriaguez.

2010-04-21T12:46:00.000-07:00

Dor em Flor

Não me condene por não me importar em sangrar

Aprendi a transformar

Agora, a dor em flor

Cativa, emociona e disfarça

Mais do que só fazer chorar

2010-04-05T09:03:00.000-07:00

Angustia

[Capela do STBSB, novembro de 2006]

Angustiosas horas as que precedem o encontro eminente, mas ignorado.

Dele nenhuma imagem, som ou qualquer informação aos sentidos...

Apenas outros, sextos e sétimos

Produzem a consciência cega informando que há o que temer, devo temer, ou querer.

Curiosamente, temendo, escolho querer.

Choro de curiosidade.

Ah! Angustiante curiosidade que me desespera sem me privar da habitual calma, [inquietante serenidade]. Me rouba o chão, paredes e lógicas do meu santuário...

..................mas mantém tetos e telhados. Nenhuma visão do tempo.

Choro por ignorar se devo querer ou temer

Ou por querer temer

Quem sabe apenas querer.

Ou por temer mesmo, sou medrosa.

2010-04-05T08:36:00.001-07:00

às vezes corro

Às vezes passo; passo entre os outros

seguindo os mesmos passos,

mesmas direções dos passos

Sem ritmo, passo, apenas passo.

Então, passo [PAHH!], decido apertar o passo.

Aí,

pass-pass-pass-pass-pass-pass-pass-pass

Enquanto os outros,

passo..........passo........passo

Passo o passo dos que passo

Passo meus prórios passos

Estou correndo!

[Esses param para atravessar, eu atravesso pra não parar

Outros vão pra onde estão indo, eu, antes, vou vindo]

2010-04-05T08:15:00.000-07:00

Intermitência
.
[Angustiante por] incontáveis começos sem finais ou fins...
...tantos outros finais e fins sem começos e expectativa.
.
Ínterins flutuantes...
...........NNuvem esparsa, quase nevoeiro.
..................Não se sabe em conceitos ou propósitos.
......................Não reconhece o lugar. Por aqui é o mesmo que aqui ou ali.
.
Nada me trouxe pra lugar algum,
Por isso sigo prum lugar que não conduz a nenhum outro.
.
Cresce a plantinha mágica, trágica e plástica, sem fruto e raiz.
.
Esse eu que é sem ser, vai sem ir
E morreu sem viver.

tudo ou nada

2010-04-05T07:41:00.001-07:00

Pra alguns, pouco é nada, enquanto tudo é só o que há.
A esses, o natural contentamento descontente não satisfará.
Aqueles pros quais a vida é sonho, nenhuma realidade bastará.

Boa demais pra não ser perfeita
Por isso, se imperfeita, melhor não ser nada
Melhor, ser nada.

Ele protestou com o corpo
Transformou-o em pó e em água, branco e ardente corpo

Leve como um,
Fluido como o outro.

Por isso, não pude segurá-lo,
o vendaval o espalhou,
(e mesmo quando o tive nas mãos)
por entre os dedos se derramou.

A morte, o nada, pelo tudo negado
Libertadora ausência plena dessa vida média de merda.

ingenuo enleio [Bandeira]

2010-02-22T12:13:00.001-08:00

Ingênuo enleio de surpresa,
Sutil afago em meus sentidos,
Foi para mim tua beleza,
A tua voz nos meus ouvidos.

Ao pé de ti, do mal antigo
Meu triste ser convalesceu.
Então me fiz teu grande amigo,
E teu afeto se me deu.

Mas o teu corpo tinha a graça
Das aves... Musical adejo...
Vela no mar que freme e passa...
E assim nasceu o meu desejo.

Depois, momento por momento,
Eu conheci teu coração.
E se mudou meu sentimento
Em doce e grave adoração.

transbordamento

2010-01-15T07:23:00.000-08:00

Eu não escrevo, eu transbordo.
.
Não escolho sobre o que falar.
Me escapam desordenadamente o que não cabe mais.
Ou por não pertencer mais a mim,
ou por ser maior e mais complexo que a
capacidade do meu espírito de abraçar.
.

Difícil tarefa já que o transbordamento só é possível para quem não descarta as fontes que o alimenta, mas se deixa encher ilimitadamente de qualquer substância que o acaso lhe propor. Quando as grandes doses de emoção não são equilibradas com pequenas doses de inibidora razão.

....................................quando se aceita o excesso, sempre dito imoral.

Quando ignoro os padronizados níveis de um envolvimento seguro, que objetivam nos tornar adequados, completos e bem sucedidos.

Só há transbordamento para os que se perderam no infinito de qualquer coisa...e desistiram de construir fronteiras para os universos em que mergulham....quando não se encontram mais as palavras, não se reconhecem racionalmente as sensações e nem abstratamente somos capazes de representar o que nos toca.

Pra quem desistiu de se encontrar, por amar a fascinante liberdade do perdido. Pra esse, posto que nenhum é o seu, qualquer lugar é lugar.

Devagar

2010-01-15T06:48:00.000-08:00

Para os que sempre fazem o que precisam fazer.
Os que não fazem mesmo precisando, são fracos.
.
Para eles, esses sofrem de qualquer paralisia que os mantém inertes ante às exigências.
Para esses, eles são escravos, já que não suportam a dor de não oferecer respostas, reações aos estímulos da vida.
.
Pra uns, trata-se do medo de viver.
Pros outros, o de decidir quando deve se importar e como se pretende viver.
.
Deixar pra depois não representa a estagnação do apavorado mas sim uma das mais depuradas expressões da liberdade. A caminhada precisa acontecer no tempo que se bem entender. Levar a vida considerando o que se quer considerar, ignorando sempre o tempo gasto pra isso, já que não há imperativos, propósitos ou um mundo a ganhar. Isso pra que nunca falte o que se pretenda preservar. Se algo precisa sobrar, que seja aquilo que eu preciso fazer.
.
"Não quero mais me importar ser um Vencedor, escolho levar a vida devagar pra não faltar amor", ou qualquer outra coisa menor; meus filmes, minhas listas e meu Shit-zu.
.
Perdedores felizes, irrealizadores livres.

2010-01-15T05:45:00.000-08:00

alma lírica

Sei que possuo o mais caro, mas invejo a vida do artista, qualquer artista.

Sei ver, sei cheirar, sei ouvir, mas me falta tocar como ele, trazer à língua, à ponta dos meus dedos, todas as extremidades o que tenho aqui. Minha superfície é diferente do que a sustenta.

A cada dia, transformado em ato, me reconheço em todos eles, em cada vida que não tenho.

Mas o que me falta? O que antecede ou promove o toque?

A concretização da minha arte é impedida pelo que?

Penso faltar coragem.

Mas pra que preciso dela?

Parece-me no mínimo não-natural que se precise de coragem para ser o que já se é.

Antes, o que sei sobre ela é que serve para deixar o que se tem e se tornar o que se quer.

Mas será que o que se quer é diferente do que se é?

Que garantia possuo de não estar me traindo e aquilo que penso naturalmente ser não é na verdade o que apenas quero, com minha vontade fraca, reconstruída e coletiva?

Sem garantia concluo provisoriamente: Sou o que por hora quero, mesmo que não seja apenas isso; fraco, reconstruído e coletivo.

2009-12-31T04:35:00.000-08:00

O nosso Livro [Florbela Espanca]
.
Livro do meu amor, do teu amor,
Livro do nosso amor, do nosso peito...
Abre-lhes as folhas devagar, com jeito,
Como se fossem pétalas de flor.
.
Olha que eu outro já não sei compor
Mais santamente triste, mais perfeito
Não escolhes os lírios com que é feito
Que outros não tenho em meu jardim de dor!
.
Livro de mais ninguém! Só meu! Só teu!
Num sorriso tu dizes e digo eu:
Versos só nossos mais que lindos sois!
.
Ah, meu Amor! Mas quanta, quanta gente
Dirá, fechando o livro docemente:
"Versos só nossos, só de nós os dois!...

2009-12-31T03:05:00.000-08:00

moinho
.
Jamais existiram, não houveram...
.
Desde o início apenas o que é perfeito que nem sempre se comporta perfeitamente. Nobre sentimento jamais pariria o medo ou a culpa, não pôde.

Se rodopio e entonteço nesse roda-moinho sem poder me libertar, é porque o amor inteiro, não se conforma em conformar, mas se escraviza pra poder libertar.

O único inteiro que provei, e agora me tem...

Foi-se do olhar ao abraço, e ai o Mundo.

Como agora também não ser regido por ele?

Como fazer dele o que os outros todos sentimentos comuns fazem, apenas o desejo de tocar o corpo, beijar a boca, dividir o espaço, se ele é mais, é todo. Por isso a grande dificuldade pra coloca-lo em devido lugar, já que dele é todo lugar, só cabe ele. Agora, ele é o próprio lugar, meu lugar, eu me encontro, me posiciono e me aceito dentro dele. Não o contrário. Sou apenas o que ele me dá condição de ser.

Se ele me permitisse corromper um pedaço daquilo que eu sou pra ele existir, poderia, mas não, ele não é egoísta, é amor, o seu contrário. Não deseja apenas acontecer. Ele exige gentilmente acontecer. Ele não mata pra viver, mas é capaz de morrer pra dar vida, pra que outro qualquer viva.

Entre todos, nele, nela, enxerguei mais do que em qualquer outro do Mestre da vida e da sua capacidade de não ser para que todos fossem, ou a maioria fosse.

Ele, isso em mim, se mostrou maior que o romance e o final feliz. Dar vida ao amor, através do seu contrário, é negá-lo. Profaná-lo.

Eu não amo você, hoje sou o amor por você. E você, mais do que os olhos e boca que eu desejo, é a expectativa invisivel mas gritante que preciso satisfazer de gratuidade e generosidade por toda a humanidade.

Com isso eu sei, não serei mais que ninguém, nem vou salvar alguém. Ainda sou eu, aquele mesmo, entregue, sempre em busca de sentido [mas perdido entre tantos], do maior deles. Sentido que ainda acredito ser mais, que o romance e minha felicidade, exclusiva felicidade.

O medo não me dominou e a culpa jamais foi meu refúgio, ao contrário, a lucidez me propôs até a infelicidade e a coragem me faz sangrar continuamente, e me abandona à pior morte hoje. Meu abismo. Nenhum abrigo. Nada de lugares seguros, apenas a dor e o desconforto da tua ausência e agora pra sempre a mórbida opacidade dos lugares onde ainda não tocou.

melhor ir que chegar

2009-08-30T01:35:00.001-07:00

“Não tenho querido chegar.
Indo ou vindo,
o caminho,
qualquer caminho,
tem me agradado mais do que os lugares pra onde vou.
Não deveria me sentir assim.
Mas o caminho também não deveria.
Nem o lugar pra onde vou deveria.”

subversão

2009-08-30T01:33:00.000-07:00

Você ainda está aqui…
Tanto quanto sempre esteve
Fosse ausência e expectativa
Ou experiência única,

apreensão integral e simultânea de tudo por todos os sentidos

.
Por isso,
o constrangimento do desafino,
Gestos apaixonados contados,
Gestos contidos tidos.

.
…agora, daltônico também dos ouvidos,
A surdez nos olhos
Vejo invertido os sons que deveria ouvir
O que representava honra, envergonha
E o que chamaram de coragem, sei hoje representar o medo,
A paralisia Amor sentido não correspondido.

o depois agora

2009-08-30T01:31:00.000-07:00

Há uma estranha inquietação…

.
…uma vontade de ter numa tarde a chuva prevista pra todo o verão.
.
No meu tempo as pessoas se apressam, mesmo sem pressa pra chegar.
Aqui, elas vão, não tendo lugar pra ir e voltam sem ter pra onde retornar.
Comem sem fome, fumam sem vício, bebem sem mágoa.
Tempo de quem quer e possui, mesmo sem nada querer possuir.
De quem tem medo, sem que haja ameaça e de quem ameaça sem nada temer.
No meu tempo, as pessoas amam sem ter o que ou a quem amar e desejam a tudo, nesse momento, instante flutuante, violentamente penetrar.
É o tempo dos que pedem sem precisar, e precisam daquilo que jamais vão usar.
.
Isso porque querem o futuro presente…
Tempo em que espera-se pouco da vida, tão pouco, que se acredita num mesmo ato,
todo o espetáculo representar.
.
No meu tempo, as pessoas não sabem, nem ousam sonhar, porque sonhar é nunca ser ou ter.
É querer viver, mas deixar-se afogar.
É, por querer, se manter aquém do que se pode ser.
Perder, pra poder continuar a querer ganhar.

uma hora

2009-08-30T01:30:00.000-07:00

Uma hora?
Mesma hora!
.
O mesmo beijo
O mesmo olhar
O mesmo riso
As mesmas palavras
Os mesmos gemidos
O mesmo gozo
Quer dizer…
Nenhum gozo
Nenhum grunhido
Nenhum sussuro ou grito
Nada de gargalhadas e risos
Nenhum olhar pervertido
Nada de línguas nos beijos…
.
…apenas um pouco mais do mesmo delírio.
Uma hora do mesmo beijo e do gozo fingido.

amizade

2009-08-30T01:22:00.000-07:00

Ser desejante, assim fui criado, e nisso não consiste a minha culpa. Como todo que é semelhante a mim, decido o que quero, sem decidir, pois o que quero me é dado pelo longo e complexo processo em que torno-me pessoa, na dinâmica da formação do meu caráter e personalidade, o que terei como objeto do meu desejo, na verdade, vem antes que eu o deseje e só o desejo porque estou predisposto à isso. Primeiro se me apresenta o objeto, logo em seguida percebo-me irresistivelmente atraído pelo mesmo. Todos, sem exceção, passam a todo momento por isso. Eu de igual modo.
.
Há algum tempo, acredito que em um dos meus passos adolescentes rumo ao amadurecimento, e como fruto do mesmo, decidi que os objetos de minhas paixões seriam os mais simples possíveis. Aqueles não tão condicionados às forças externas, e que dependessem menos de outras tantas variáveis. Desisti de um dia Ter dinheiro ao ponto de sobrar, de ser um profissional bem sucedido, ou de Ter um dos carros maravilhosos namorados por mim na Quadro rodas.
.
Elegi então, a menina dos meus olhos, o que dentre todas as demais coisas sensíveis era a mais preciosa pra mim. Elegi “os meus relacionamentos”. Não falo nem das pessoas em si, porque muitas dessas entram e saem da minha vida sem necessariamente tornarem-se objeto do meu amor, mas até com essas, e por isso falo de relações, pretendo cultivar uma relação, mesmo que breve, com o máximo do que ela pode oferecer. Quando falo de relacionamentos me refiro a como decidir tocar as pessoas.
.
Decidi, então, como fruto dessa primeira decisão, que não queria mais uma maneira qualquer de me relacionar com quem quer que fosse, queria a maneira correta, se elas eram de fato tudo o que eu queria, então meu desejo era o de fazer isso de forma impecável. Me vi diante de uma situação. Que tipo de relações eu construiria, quais critérios e normas aplicaria a esse encontro para dar a ele a qualidade almejada. Não precisei pensar muito, não poderia Ter escolhido outra maneira, escolhi a de Jesus, meu Mestre e Amigo. Observei-o e o observo atentamente desde então; tento apreender seus ensinamentos e seus gestos apesar da minha permanente insuficiência para fazê-lo, continuo tentando imitá-lo.
.
Percebi que se quisesse imitá-lo mesmo, todas elas precisariam ser Relações puras, até onde for possível para homens a pureza. Relações não-egoístas, pois visam antes do meu o bem de outrem; não digo desinteressadas porque pra mim o desinteresse é para as relações entre os anjos e deuses, seres perfeitos e completos, que de nada precisam para tornarem-se melhores, nós no entanto, precisaremos sempre do que o outro tem a oferecer nessa relação. Relações profundas, mesmo que breves. Apaixonadas, mesmo que diante de mim esteja um estranho. Encontros onde minha presença seja percebida, e onde a outra pessoa perceba que também foi por mim percebida. Relevantes mesmo que pouco eu tenha a oferecer a esse alguém. Sinceras mesmo que a minha timidez me convide a fingir ser outro alguém.
.
Construi pra mim, à partir disso, um ideal de amizade (Do que passo a falar à partir de agora). Ideal que logo percebi ser o de tantos outros, pois ouvia da boca de muitos o mesmo esperado quando pensavam suas amizades. Confiança, Respeito, Carinho, frutos de um Amor Puro e Sincero, que dá as condições necessárias ao outro para me tolerar e caminhar ao meu lado em todos os momentos. Alguém em que de fato eu pudesse confiar segredos; segredos secretos como devem ser os segredos, aqueles que eu jamais poderia contar a alguém, mas me sinto a vontade pra com esse compartilhar, aquele que mostra quem sou de fato, um encontro que não estamos acostumados a Ter na maior parte das nossas relações.
.
Quanta dor e lágrimas agora, ao perceber que realidades tão desejadas por mim para as minhas relações, pra muitos são meras construções retóricas, apenas teorias sobre o amor e a amizade. Para esses a compreensão de ideal está muito mais próximo de utopia do que de meta a ser alcançada. E o que se diz sobre as relações de amizade, não são de fato o que se espera delas. Verdades tão bonitas e desejadas foram maculadas por nossa consciência marcada pela culpa. Culpa até do pecado que ainda não cometemos, culpa de sentir como sentimos e de desejar, mesmo sabendo ser essa a nossa natureza. Consciência de muitos, que enquanto falo de Desejo substitui de forma involuntária e leviana a palavra por outras que sempre a acompanham, mesmo não tendo qualquer relação entre si, a aproximam de palavras com sentidos imorais. Falar de desejos e paixões pra muitos é o mesmo que falar de carne e sexo. Não me entendam errado.
.
Falo do desejo de estar perto de outra pessoa, e de como isso exerce poderosa influência sobre mim. Não apenas o estar ali, mas tocá-lo de uma forma especial, ir um pouco além do que ele costumava ser tocado. Falar com sinceridade, toda ela. Falar de emoções sem pudor ou sentimentos de culpa. Contar meus pensamentos sem o medo de que se instaure imediatamente sobre mim o julgamento da qualidade deles. Ir além dos limites impostos por uma sociedade de prática machista, de consciência moralista e com forte tendência a sexualizar os gestos mais puros. Falar de sexo e ir além dele, pois há lugares na alma humana muito mais íntimos e impenetráveis, nos quais precisamos do auxílio do outro, mas não o encontramos, pois não há quem ouse chegar aqui.
.
Esse é o objeto do meu desejo para as minhas relações, pois é assim que noto meu Mestre lidando com aqueles que cruzaram seu caminho. Mas como vivê-lo com esse peso todo, da aparente impureza contida em relações autênticas entre os seres-humanos? Como ser amigo de alguém ao ponto de tornar-me irmão como me inspira a palavra de Deus, ou seja, assumindo o mesmo sangue e a mesma carne como sendo minha. Entrelaçando-me à sua existência ao ponto de me sentir responsável pelo seu bem estar mais do que me sinto pelo meu. Como tornar-me isso de alguém se o limite que impuseram para as minhas relações não chegam nem perto disso?
.
Me sinto assim há algum tempo, mas algumas coisas que me ocorreram nos últimos dias me fizeram sentir-me assim, desiludido. Ontem, assisti pela décima vez a primeira parte de uma das histórias mais envolventes e emocionantes das que eu conheço, e enquanto assistia, como sempre, fiquei chocado com uma amizade.
.
"Trata-se de Frodo Bolseiro e Samwise Gangi, uma das amizades mais lindas das histórias que li, mas é “engraçado”, pois sempre que assisto com alguém esse filme como da última vez, nos encontros mais emocionantes desses dois grandes amigos as piadas são inevitáveis e o amor que um nutre pelo outro é transformado por quem vê em mera atração sexual. Eles se olham nos olhos, se abraçam e juram fidelidade ao outro, falam dos sentimentos, se abraçam novamente, choram mais do que riem, dividem o alimento e as dores da caminhada, e caminham juntos por toda a jornada que apenas um deles precisaria percorrer. Em um momento da história, Frodo decidi seguir sozinho, não era justo dividir um fardo tão pesado com aqueles que amava. Pega o seu barquinho e poe-se a remar, Sam olha da margem e pede pra ir junto, Frodo não quer sacrificar o amigo e prossegue decidido, no mesmo instante, sem exitar, Sam igualmente motivado continua a andar para dentro do rio, nesse momento o fato de não saber nadar é apenas um detalhe pra ele, e ele segue caminhando em direção ao barco até submergir totalmente e se afogar. Entrega sua vida, não pela vida do amigo, mas pela simples possibilidade de poder acompanhá-lo em sua jornada. Estar junto dele. Frodo faz a volta imediatamente, o traz para dentro do barco, os dois se abraçam novamente, choram e seguem juntos."
.
Quando o filme terminou por volta das 4:00 da manhã senti muita vontade de ler sobre outra amizade, a de Davi e Jonatas, e corri pra I Samuel, capítulo 18, pra lembrar-me de uma das amizades mais profundas narradas pela bíblia, segui ávido em minha leitura até alcançar o primeiro capítulo de II Samuel, onde Davi se pronuncia quanto à morte de seu precioso amigo, dizendo: “Como os valentes caíram no combate! Jonâtas, sua morte rasgou-me o coração! Como sofro por você, Jonâtas meu irmão! Como eu lhe queria bem! Para mim, o seu amor era mais caro do que o amor das mulheres!” Ao reler essa declaração de amor, lembrei-me com tristeza de uma palestra ministrada por um pesquisador do antigo testamento na UERJ há dois anos atrás, afirmando que depois de muitas pesquisas havia descoberto a primeira relação homossexual corroborada pelas Sagradas Escrituras, o casal seria Davi e Jonâtas. Que tristeza é estar diante da nossa incapacidade de olhar com pureza o que é puro. Tratar como sagrado o que de fato é sagrado.
.

Cultivamos mentiras no lugar de verdades e as difundimos em nome de morais diversas e valores supremos, que em nada se assemelham ao que penso ser o intencionado por Deus para as nossas relações. Na verdade os limites que impomos às nossas amizades só fazem menção a uma visão corrompida da qualidade das relações humanas e do potencial que temos para a pureza. Olhamos as relações mais profundas, como as mais perigosas e propensas ao erro, enquanto as superficiais são tidas como as mais seguras e acima de qualquer má interpretação. A pressão é tão grande que acabo permitindo que o possivel julgamento me impeça de viver a Amizade como poderia e deveria. Uma dessas mentiras-verdades, é a afirmação preconceituosa de que homens e mulheres não possuem os requisitos necessários para serem amigos, não falo de colegas, falo do conceito de amizade que defendi até aqui. Duas pessoas totalmente comprometidas com a caminhada do outro ao ponto de transformarem dois caminhos em apenas um. Ao ponto de se entregarem ou se jogarem nas águas sem mesmo saber nadar, já que a força que os impele não avalia as condições básicas de sobrevivência, nem os limites impostos pelo comumemente aceito para as nossas relações. Essa afirmação como tantas outras práticas são naturalmente incorporadas à nossa maneira de nos relacionarmos. Tudo agindo na formação de relações cada vez mais superficiais e insuficientes para suprir a falta que temos da Alteridade.
.
Eu quero algo diferente para as minhas relações, quero encontros relevantes, e a possibilidade sempre aberta de ir além sem sentir-me culpado por isso, sem temer acusação ou exposição pública após confessar um pecado, sem o medo de dizer a ele que o amo, e beijá-lo, sem o medo de revelar o desejo que tenho de apenas estar perto, de chorar junto e declarar descaradamente meu Amor e minha admiração. Seja ele ou ela. Meu amigo querido, minha amiga querida. Deixar que Éros deixe de ser conceito e passe a ser força motriz de minhas relações.
.
Eros como força vital que nos arranca contra a vontade de onde estamos, nos move, e por vezes arremesa, em direção ao outro. Sem distinguir classe, gênero, etnia ou outras diferenciações secundárias que gostamos de priorizar, sem mensurar as possiblidades de nos ferirmos ao passarmos das fronteiras pré-estabelecidas por nós mesmos para o bem estar das relações. Uma paixão grandiosa que não precisa ser refreada ou extinta, pois é desejo natural, desejo que não representa o mal em si, apenas a potencialidade humana para suprir as carências do seu próximo e ser suprido por ele. Utilizo a palavra Éros, tratando a amizade como uma relação também erótica, já que se dá através dos sentidos como as demais. Erótica sem o sentido lascivo, apenas o que indica que se trata de experiências sensoriais. Amizade exige olhar, abraço, afago, ombro pra chorar e presença, e essa última não pode ser substituída por nenhuma outra, a presença é essencial, e estar presente exije corpo, não distante, mas bem próximo. Por isso a uso sem pudor, pois pra mim as subcategorias a que condicionamos a palavra amor não o definem corretamente, já que se tratam apenas de uma forma a que recorremos para organizar as nossas prioridades. Também a utilizo pra mostrar como os amores não podem ser medidos e julgados com os critérios que usamos. Chamamos de Ágape, Éros e Phileo, e suas variáveis, e atribuímos importâncias diferentes a cada uma dessas categorias, hierarquizamos as relações e o sentimento produzido por cada uma delas. E sou sincero quando digo que por mais que me esforce, não entendo nada disso. Pra mim Amor é Amor. Eu, inspirado por ele, devo o mesmo a todos, não há priorizações entre os meus amores da terra (apesar de muitas vezes eu abrir mão de um em detrimento de outro), há um amor apenas sobre todos, que é o do meu Paizinho Querido por mim, que me constrange (impulsiona) a amar todos. Sem distinção, sem acepção.
.
A todo instante elementos próprios de uma definição de amor são utilizados em uma categoria de relacionamento diferente da determinada. Já fui o amigo da minha esposa, desejei ardentemente abraçar uma amiga e quis estar diante de Jesus, fisicamente deitar em seu colo e como amigo conversarmos. Ou seja, as compreensões, não apenas se entrelaçam, mas se perpassam e tornam-se uma. Os desdobramentos do amor não podem ser categorizados, mas sim, experimentados. Já amei alguém incondicionalmente, mas também já exigi de alguns amores a retribuição pelo meu sentimento. Amor é Amor, com todas as muitas características que recebe. E pede o mesmo comprometimento e aprofundamento dos que por ele são tocados.
.
E quando isso acontece, e por ele alguém é tocado, esse alguém deve vinvenciá-lo sem culpa, o manifestando por palavras e gestos, com o corpo e alma, respondendo coerentemente aos sentimentos. Escrevo, porque acredito no potencial de aprofundamento entre as relações humanas, amizades sinceras e puras, onde nossas mazelas do passado, as marcas de uma sexualidade confusa e/ou qualquer imposição externa, não nos impeça de nos comprometermos com o outro sem culpa, sem medo.
.
Espero em minha caminhada construir (reconhecer) umas poucas amizades assim.
.

“Tudo é puro para o puros, mas nada é puro para os impuros e descrentes, porque a mente e a consciência deles estão corrompidas” (Tito 1.15)

tenho mas vivo a falta [Júlia Félix]

2009-08-30T01:20:00.000-07:00

Tenho medo da vida que me é eficiente e sustentável

Não me é mansa e nem me invade

Tenho medo do futuro e de tudo que tenho de precioso

Mas que, dentro de mim mesmo, é dispensável

Tenho vida, mas o juízo aborta a minha infantilidade

Tenho fé, mas perco a coragem

Ao andar pelas ruas da minha cidade-fantasma

Estranhei em suspeitar que me tornei um deles

E, na curva que é a vida humana,

Perdi os dedos para virar algumas páginas
.

Tenho saudade de frases bobas:

- “Quero sonho de padaria!”

-Minha casa é penumbra

Meu peito é música inaudível

Amar tem feito parte do medo de ser feliz
.

Tenho sonhos que não são mais de padaria,

Tive deuses que viraram estátuas.

Mas, ainda perdura uma esperança,

Que se expressa em sentimentos que excedem o meu corpo

E que são mais reais que a minha verdade das coisas.

adultos não entendem [Júlia Félix]

2009-08-30T01:19:00.001-07:00

Me sinto às vezes como Bernardo Soares, que percebe o vazio em si quando pára de fingir. Já recebi algumas críticas por ser lacônica pessoalmente, concisa ou vaga em minhas respostas, não desenvolver minhas idéias com tranquilidade verbalmente, não conseguir resumir ou ser inteligível com o que sinto quando falo. Só consigo expressar melhor (e ainda assim aproximadamente) paixão e angústia quando escrevo.
.
Tenho problemas em delimitar territórios quando se trata de alma. Por isso me sinto “acuada” em viver as coisas que escrevo. Viver é tão real que se torna difícil. Escrever é a minha maneira de fingir. Mas, não se precipite em me classificar uma farsante. O que é fingido não precisa ser necessariamente falso. Encare-me apenas como uma criança que finge estar doente para não ir à escola, é apenas um meio que ela arrumou de dizer que não entende a rotina, mas, adultos não entendem isso.
.
É por isso que quando páro de escrever tenho a sensação de uma anestesia, porque deixo de sentir a latência das coisas ideais e me perco em mim mesma.
.
Certa vez, estava numa biblioteca e uma criança surprendeu sua mãe quando começou a correr entre as mesas e as estantes dando gargalhadas enquanto os demais pediam silêncio com cara de reprovação. A mãe desesperada e raivosa foi corrigi-la fora do recinto. Eu apenas supus que os livros tivessem tomado vida. Fingir pra mim, é supor que o meu paraíso absurdo possa ser real.

angustie-se ou alegre-se, tanto faz...

2009-08-30T01:11:00.000-07:00

Medo, Peixes, Cartas e Ignorância.

.
Eu não tenho medo dela, juro.Sei que parece incomum, mas acreditem. Eu não tenho medo. Até que tento, mas são outros, menos divertidos e mais pertubadores os que sua presença evoca. O máximo que consigo fazer, mas apenas pra diverti-la um pouco, é fingir ter medo. Finjo um pudor que nunca existiu, enceno uma bem dosada reverência diante de tudo que é dito, o que por falta de palavras, pelo menos as adequadas, sempre consideramos maldito. “Maldição” nem sempre maldita, já que às vezes faz sobrar silêncios [agora menos desconcertantes] e expressões corporais diversas [agora menos inconscientes, quase planejadas, mas nem tanto] nos impondo o contentamento com o dito, pelo que não foi e talvez jamais por palavras seja dito..
.

Isso me contenta e me deixa contente.
Principalmente por contentá-la e deixá-la contente..
.

Apesar de fingir saber, sobre ela não sei e gosto de não saber. Isso porque também me satisfaço em não ser sabido, tal como ela. Pelo menos não de uma vez, não nesse instante, (como muitos tentam nos conhecer) apenas por aquilo que foi dito com as palavras ditas nesse instante.
.

Fazemos isso em respeito a uma regra básica a que estamos espontaneamente submetidos para o saber que jamais ignoramos. Ela (a regra) nos proíbe de pensar, pelo menos agora, enquanto ainda experimento aquilo que já me sinto tentado a pensar. [Quem nos ensinou foi aquele um que disse que era outros. Na verdade acho que não foi isso o que ele quis dizer quando disse isso, mas uso suas palavras como bem entender] Pensar é estar doente dos olhos, ele disse. Quando penso naquilo que provo, no exato instante em que o provo, jamais saberei o que provei de verdade, porque provarei apenas o que penso que provei. A capacidade de ser tocado e sentir-se tocado da maneira que tocaram pertence aos sentidos, e a não ser que eles, os sentidos, sejam subestimados ou superestimados, não sei ao certo, entenderemos que esses não são instantâneos e precisam da consideração adequada aos seus processos. A experiência é matéria prima pra o conhecimento, ‘vou repetir ao contrário’, o conhecimento ‘só’ vem pela experiência. É por isso que conhecemos aparentemente duas ou três pessoas, e somos aparentemente conhecidos por no máximo outras duas. Sempre buscamos conhecer antes de provar, ou no máximo fazê-los juntos. Identificar sentimentos antes de partilhá-los, nomear razões antes de cogitá-las e julgar tudo o que for possível antes de sentir-me julgado com. Escolho com quem me envolver antes de me envolver e analiso tantos quanto posso antes de estar perto demais a ponto de já não ser mais capaz de o fazer. Sabemos muito da realidade, mas participamos pouco dela. Ignoramos que esse, mesmo que pareça ser, não é o processo adequado. Peçam à amantes a descrição do prazer obtido enquanto gozam ainda enquanto gozam, obviamente não obteremos satisfatórias respostas, porque na hora do prazer cabe apenas prazer.

.
Quando afirmo gostar de não conhecê-la, quero dizer que não consigo deixar de ter prazer em fazê-lo, não pelo que me diz agora com palavras e olhares, mas pela imensidão de silêncios que me dizem mais do que sou capaz de ouvir. Uma enxurrada de informações novas, pensamentos nunca pensados, tão frescos que nem a realidade são capazes de revolucionar já que correspondem a uma ainda não existente; imagens que por meio dessas janelas no espaço, lacunas no tempo, criadas por sua presença enxergo, mas que também não sei descrever, já que meus olhos ainda não estão treinados, não o bastante. Sua presença é forte e constrangedora nos melhores sentidos dessas palavras. Sua linguagem a arte, não a música ou outras formas conhecidas, prefere a esquecida e impraticável forma de se expressar artisticamente por meio de cada gesto. É uma daquelas mencionadas em poesias, que são feitas apenas pras que não podem ser ditas sem grande esforço. Por essas, acredito que parábolas e analogias sejam as formas mais adequadas para descrevê-la, já que parábolas e analogias não são capazes de descrever coisa alguma.
.

Ela é…
.

Corajoso peixe solitário fadado às profundezas. Imensidões fascinantes repletas de vazios e todo o desconhecido, tão áridas (mesmo molhadas) de símbolos comuns enquanto férteis de novos e ilimitados significados; infinitos hostis e aconchegantes, que rejeitam e exterminam todos os corpos não preparados e adequados à clareza-obscura com que são apresentados os objetos, e acolhe os de sentidos refinados. Às vezes, mas só às vezes, deseja águas rasas, temperadas, repletas de outros peixes, cardumes inteiros, pelo ódio por ter se adequado (mesmo inconformada) à solidão, que a faz querer ser diferente, ser igual, ser comum a outros lugares comuns que nunca será. Quando tenta ser isso, adequada, não demora muito pra perceber que está fora do lugar, e decide voltar, ainda – inspirada por mitos de libertação de cavernas – tenta despretensiosamente levar consigo alguém pra o seu lugar, mas antes que morram de fome, frio e lucidez, sempre decidem à superfície retornar e a deixam sozinha prosseguir; ela ainda exita, pensa em voltar, mas segue, mais uma vez ao lugar onde precisa e aprendeu a gostar de estar. Lugar hostil e adequado, bem diferente daquele inadequadedo bom lugar.
.

Como todo peixe, igual com os pássaros, a bendita tem olhos profundos, como também os possuem todos os humildes, homens e mulheres e naturezas simples, olhos de quem por mais que tenha enxergado realidades distintas, incontáveis, seguido correntes ou improvisado os caminhos e nadado ao ocaso, ainda sabem que não sabem. Isso porque para aqueles que têm como referência a eternidade, nada é definitivamente e plenamente conhecido. Com prazer preserva a preciosa consciência da ignorância, tornando-se a aluna ideal dos sentidos. Intérprete fiel. Como a criança é fiel ao que vê e ouve. Por isso corre o eterno risco de jamais ser interpretada, já que preferimos sempre a versão, ou pior, a paródia. O figurino bem escolhido à constrangedora pureza da nudez.
.
Dessa maneira, um cuidado necessário ao observá-la é o de não julgá-la por pensar as alturas e/ou residir nas profundezas e presumir que trata-se na verdade de apenas mais um perdido qualquer, alienado, afastado da vida e do sentido que ela possui para todos os outros. Não trata-se de uma simples carta fora do baralho, mas de uma que é todo ele. Fabuloso coringa que não é carta alguma, mas que quando é preciso, torna-se qualquer uma, ou até mesmo todas sem jamais ser alguma. Não possui pares, mas quando um torna-se ímpar, ela se dispõe a ser o outro. Sempre inadequada a todos os jogos, mas a única adequada a qualquer um deles.
.

Amiga desconhecida desvendada, peixe solitário que ‘me acompanha’ mesmo de lá; carta mágica que cumpre o papel de outra parte e por isso jamais cometerá o erro de completar, não chore por ter perdido outro ano de existência, ainda há muitos outros para perder pelos quais poderá chorar. Alegre-se por existir, angustie-se por expirar! E o contrário disso.

minha tristeza [Júlia Félix]

2009-08-30T01:09:00.000-07:00

Essa semana li um texto de “veia psicológica” sobre tristeza. Acho que mandaram pra mim, por causa da minha fama de chorona, ou séria, o que muitos interpretam como uma depressão. Eu não seria tão rápida neste julgamento. Este é um assunto apesar de intrigante bastante natural pra mim. Lido com a tristeza muito bem. Somos amigas quase inseparáveis. Às vezes sinto até saudades dela. Até porque, muitas vezes quando estamos juntas temos conversas maravilhosas, idéias lindas e profundas. Acho que é por isso que o texto bíblico fala sobre o benefício de estar numa casa onde há pranto. Bem, não vou me aventurar nessa área, pois este é um blog “cheio de pastores”…rs(essa é pra você, Felipe). Mas, voltando ao texto, este, procurava de certa forma nos levar a origem da sensação de tristeza, a fim de que pudéssemos, de alguma forma, sabendo o motivo, achar um” túnel” para sair dela. Creio ser tristeza, o próprio “túnel”, que nos leva a um recesso, mas, mais a frente um retorno a uma nova inquietação. Por isso, prefiro encará-la como uma companheira, assim não brigamos. Assim não abandono a despeito daquilo que estou sentindo. Concordo, quando o texto dizia que a tristeza não deve nos paralisar para sempre, mas me perdoem, tive de defender minha amiga. Ficamos quietinhas durante um tempo, o tempo necessário que precede a nossa separação temporária. Nós duas entendemos a distância. Mas, logo ela chega de novo, às vezes, sem avisar, às vezes com aviso, às vezes pra ficar um bom tempo, às vezes pra ir embora rápido. Mas ela, amiga fiel, sempre vem. Como Diria Arthur da Távola “amigo” tão fiel quanto a tristeza, “tristeza é bom nas raras vezes em que somos realmente bons”.

A Dança [Júlia Félix]

2009-08-30T01:06:00.000-07:00

Tempo que gira na roda

De fora e de dentro,

Tempo que se encontra num tempo,

E depois num outro.

Tempo sem chão, sem compasso

Tempo que dança no tempo errado

Tempo que chega atrasado

Tempo que chega a tempo.

E tempo que pensa ter chegado

Tempo que gira na roda

E que vai se encontrar numa hora

Ou na possibilidade do “nunca mais”.

obviamente necessário

2009-08-30T00:56:00.000-07:00

A necessidade do diálogo é evidente, sempre foi, mas a apologia ao mesmo considero absurda.
.
Tenho vergonha do tipo de esforço que faço constantemente, ao utilizar-me de recursos retóricos diversos para convencer alguém, seja quem for, de que a tolerância e o respeito ao semelhante, esse em sua totalidade, são atitudes/posturas primordiais para que se alcance a boa convivência e harmonia necessária entre todos os seres-humanos, sem exceção, e que a convivência é algo pelo qual devamos lutar.
.
Sinto vergonha quando preciso dizer que aquele que ora diferente, mesmo que a um Deus diferente ore, é igual em seu valor e potencial na busca por Deus.
.
Sinto vergonha de ter de dizer que Deus ainda não teve, ou um dia terá, o “espírito” sondado mesmo que minimamente pelo intelecto de qualquer homem ou mulher, nem seu caráter inequivocamente descrito em complexas teorias que sustentam correntes teológicas e/ou filosóficas, mesmo que essas apresentem coerência incontestável. O conhecimento pleno sobre Sua pessoa é tão provável quanto nossa capacidade de fazer bom uso desse conhecimento.
.
Sinto-me ridículo quando tenho que dizer que Ele não é membro exclusivo de nenhuma associação civil, religiosa ou não, com ou sem fins lucrativos, seja qual for o seu fim; mesmo até se o fim declarado for Ele mesmo. Independentemente de quão seletos sejam os membros que compõem esse grupo. Sua causa é a humana, não uma das causas dos humanos, mas a causa da existência humana. Todos eles. Permanentemente notados e contemplados pela Graça, pelo olhar.
.
Recuso-me a dizer que Ele não tem seu time do coração, o partido político escolhido para representar, um idioma que não seja o comum e plenamente compreendido por todos, a cor predileta ou padrão de beleza que não contemple todos os tipos existentes.
.
A necessidade do diálogo não é apenas evidente, mas também inerente a esses humanos, relacionais, abertos, eternos alunos atentos à realidade externa. Pelo menos deveriam ser todos. Falo da minha vergonha porque me dediquei nos últimos dias a “escrever” sobre Diálogo, oferecendo atenção especial ao da religião. E beirei o ridículo, tamanha a obviedade do que escrevia, com o receio de que quem me leia sinta-se ofendido por eu pretender dizer algo tão simples, como se algo de grande dissesse. Não peço perdão pela minha limitação para tratar do assunto, por não ser responsável por ela. Escrevo como leigo que sou, sem grandes expectativas com o que escrevo. Só queria inicialmente dizer como me sinto ridículo ao argumentar a favor de uma realidade obviamente necessária.

eu, o salvador do mundo

2009-08-30T00:54:00.000-07:00

“Sim, sei bem que nunca serei alguém.
Sei de sobra que nunca terei uma obra.
Sei, enfim, que nunca saberei de mim.
Sim, mas agora, enquanto dura esta hora.
Este luar, estes ramos, esta paz em que estamos,
Deixem-me crer o que nunca poderei ser.”
[Ricardo Reis]

.
Confesse. Não possui um histórico de grandes realizações, o contrário disso. Mais conhecido pelo que não fez.
.,.
O estranho disso é que, entre os que cresceu, o não ser era algo pelo qual merecia ser reconhecido. Talvez pela expectativa, sempre muito baixa, não se perder, seja lá o que isso signifique, tenha sido a razão de ter recebido dos seus um olhar que jamais mereceu ou desejou. Mas que apesar disso, quando o percebeu sobre si, o aceitou. Aceitou a responsabilidade de não ser como um qualquer que simplesmente vaga por aí; de não crer como uns que duvidam por aqui.
..
Não sei ao certo como acontecia, mas era como se ele tivesse recebido de Deus sementes especiais, pois pra cada uma das que semeava, e mesmo quando displicentemente a cultivava, colhia centenas de sonhos que se multiplicavam bem mais rápido do que era capaz de organizar ou sequer compreender. Entretanto, com a mesma naturalidade que nasciam, morriam, asfixiados por sua falta de fé no futuro. Até somos capazes de sonhar quando falta-nos a esperança, o que é impossível sem ela, a esperança, é acreditar que de fato serão. E foi exatamente assim que os tratou desde bem cedo, cada um dos seus projetos, apenas como divagações, jamais possibilidades. De certa maneira ele se divertia não acreditando neles, porque já não precisavam ser coerentes, realizáveis. Poderia ser o que quisesse, e em sonho, acreditem, ele foi tudo o que sonhou pra si.
..
Bom, na ausência da esperança, foram-se prematuramente, pelo menos a maioria deles. Um a um, às vezes vários de uma só vez. E em silêncio, sem lágrimas ou lamentos era capaz de percebê-los partindo, dar com os ombros e acenar desdenhosamente, como se nunca de fato os tivesse querido. O que fazer, quando desde cedo aprendeu-se a duvidar de si mesmo e relativizar a própria visão que tinha de tudo pela consciência insuportável da própria ignorância? Que antes de poder dizer o que gostaria de ser quando crescer recebeu a necessária lição que o fez entender que tudo o que de fato alcançaria era o querer, nada além? O que acontece quando ele percebe aquele olhar do qual falei, carregado de expectativas, repleto de sonhos, não os próprios, os de outros, mas ainda assim expectativas? Como não aceitar esse olhar se ele propunha uma possibilidade, finalmente não mais as viagens de sempre, longas viagens. Agora outros sonhos, tudo bem que nem pareciam sonhos de tão reais que eram. De fato, não devem ser…mas, enfim.
.
Expectativas alheias sobre crianças sem uma sequer. O resultado disso? Meninos, meninas, fracos, neuróticos, doentes, pretensos salvadores do mundo, reais apenas na loucura. Homens, mulheres, que mesmo conscientes da própria loucura, vivem o momento, como se fossem o que sabem que não são.

ama o teu próximo como a você

2009-08-30T00:47:00.000-07:00

Nunca acreditei. Sempre me disseram que se eu não aprendesse a me tratar com amor, não conseguiria fazer o mesmo por ninguém. Denunciaram em mim um comportamento auto-destrutivo, onde meu corpo, meus gostos e minha história eram por mim mesmo menos-prezadas do que o adequado. Pelo menos, àquilo que se entende por uma pessoa “”emocionalmente equilibrada”". Sinceramente achava um contra-senso, o me amar antes. Sempre achei. Pensava que o amor que sou capaz de demonstrar pelo meu próximo é inversamente proporcional ao que alimento por mim mesmo. Quanto menos me respeitasse ou considerasse a dignidade, mais seria capaz de faze-lo com o outro. Quanto menos amor próprio, mais amor ao próximo. Estava errado. Na verdade, acho que sempre soube que estava, mas também como sempre, preciso entender por conta própria. Começo a entender o que isso quer dizer, mesmo sem ser capaz de explicar com clareza. Acho que…
. .
Há um lugar necessário para cada indivíduo. Uma posição que proporciona a todos individualmente, conforto. Do ponto de vista existencial e espiritual (para aqueles que consideram de alguma forma essa dimensão). Repito, um lugar necessário. E a busca a esse lugar não pode ser vista de forma alguma como um desejo leviano ou um mero capricho infantil, mesmo que a consciência desse lugar tenha se “definido” já na infância, o que é raro. Trata-se de um lugar caprichosamente necessário.
..
Não falo de um chamado espiritual à realização de uma obra, por maior que seja a tal obra. Mas algo muito superior a isso, algo que antecede até mesmo a relação que se cultiva com aquilo que é tomado por espiritual e/ou sagrado. A realização de si mesmo. Não realização do eu profissional, eu sentimental, eu religioso. Mas de todas as realidades de qual participo ao mesmo tempo. Tendo o cuidado pra não interpretar realização simplesmente como a satisfação de um desejo, mas sim como construção do próprio Ser, a realização do Ser, que pode conter obviamente a negação do meu próprio desejo. Enfim.
.
Há um modo exclusivo de ser, que vai desde o meu gosto por camisetas sem estampas, calças surradas e sandálias velhas; meu jeito de pronunciar palavras emboladas e ininteligíveis; minha preferência por pipoca do dia seguinte; meu jeito de fazer e falar sobre o amor e também o de não fazê-lo; até a compreensão que possuo sobre o infinito e o que há nele, e onde Deus se manifesta nisso tudo. Este que sou, composto por um pouco de “nobreza” e grandes idiotices, pede, ou melhor, exige o seu lugar. Só o seu. Não aceita outro lugar no lugar.
.
A pergunta é:
Porque me amar o “bastante”?
.
São raros, os seres humanos capazes de entender que antes de participarem da existência alheia, precisam se entender contidos na própria. Que o próximo é igualmente incompleto e que projetar aquilo que falta em mim na relação com ele é me frustrar comigo, com ele e com a possibilidade de satisfação na relação com qualquer outro. Frustração necessária, mas que prefiro chamar apenas de informação.
...
Alegria há, satisfação não. Homens e mulheres não são metades esperando a outra. São inteiros e incompletos. Ou seja, essa “falta”, o que o torna incompleto, não é um defeito de fábrica ou um espaço que de fato precise ser preenchido, mas uma característica natural. É o que o anima, o coloca em movimento. Ser completo é ser perfeito, ser tudo o que se pode ser. [É não ter mais para onde ir]. Seres humanos não são. Juntos compoem o todo, mas sozinhos não o possuem em si. Eles são indivíduos (pessoas/partes consideradas isoladas do restante), não tudo, limitados, apenas parte da verdade, da realidade, personalizados, únicos.
..
Apesar disso (de se completarem), no encontro de dois ou mais incompletos, obtem-se individualmente mais falta, não menos. Não se despeja de si mesmo em outro, nem se recebe do outro em si. O máximo que acontece nesse encontro é, o reconhecimento do que não possuo e do que o outro não possui. Nenhuma proposta de migração de qualidades e/ou defeitos é possível. Apenas o reconhecimento e a obtenção de um modo de viver mais consciente. Com uma imagem mais clara de quem se é em si mesmo e em relação ao outro. De qual é o seu lugar. [As transformações até acontecem, e com uma certa frequência, mas sempre a partir de si mesmo]
.
Quando não entendo isso, essa falta incontornável, e busco nessa relação a satisfação plena do que falta em mim, abandono o ideal de igualdade radical necessário em qualquer relação e me aproprio do outro como metade. Minha metade. O rebaixo, desmoralizo quando o recrio e passo a exigir que se recrie a partir do que espero dele. O valor dele a partir desse momento está contido em sua capacidade de não ser mais ele mesmo, mas ser o outro que sonhei pra ele. O lugar existencial próprio necessário, que PRECISA ser alcançado, não é mais considerado. O que é uma desgraça, já que viver sem ocupar o próprio lugar é bem pior do que não viver.
.
Seria simples se o resultado desse tipo de relação fosse apenas a frustração de um deles. A frustração se supera facilmente com um pouco de alienação. É só abandonar o hábito de fazer perguntas, sorrir na hora de chorar, fingir na hora de rir, se encher de todo o anestésico que a tv puder oferecer e voilá, um sujeito feliz, pelo menos é a informação que impõe a si mesmo e aos outros todos os dias. Todos somos capazes disso. E muitos, por amor, fazem. “Amor” ao próximo maior que o próprio. Mais do que apenas frustração. O que entendi, é que sujeitar-se ou sujeitar outros a relações em que as exigências e os benefícios sejam desiguais, produzirá hipocrisia e desrespeito por uns, humilhação e dor em outros. Realidade inversa ao que se espera do Amor. Nessa relação, o que se submete, abandona a própria vontade e é aparentemente a vítima, é na verdade vítima de si mesmo. Ele é tanto aquele que desrespeita e agride como o que sofre com a agressão e desrespeito. É aquele que estabelece como deve ser tratado e depois protesta e chora pela forma como isso acontece. Não é quem se apropria dele como simples metade que erra, mas ele que se apresentou como tal. Não sei, mas, deve ser mesmo verdade que quem não se ama não sabe amar.
.
Já respondi a pergunta que fiz. Não serei mais óbvio.

meu carnaval é hoje

2009-08-30T00:35:00.000-07:00

“Nem sempre sou igual no que digo e escrevo.
Mudo, mas não mudo muito.
A cor das flores não é a mesma ao sol
Do que quando uma nuvem passa
Ou quando entra a noite
E as flores são cor da sombra
Mas quem olha bem vê que são as mesmas flores.
Por isso quando pareço não concordar comigo,
Reparem bem para mim:
Se estava virado para a direita,
Voltei-me agora para a esquerda
Mas sou sempre eu, assente sobre os meus pés –
O mesmo sempre, graças ao céus e à terra
E aos meus olhos e ouvidos atentos
E à minha clara simplicidade de alma…”
[Fernando Pessoa]

.

Guardo em mim uma infinidade de possibilidades de mim mesmo. Não sou contraditório, pelo menos não sempre. Talvez um pouco cínico, mas não o cinismo do mentiroso [apesar de mentir um bocado também], talvez o do artista, que representa com paixão por amor as milhares de vozes, centenas de olhares propostos, aparentemente contraditórios, mas não de fato. Alguém já falou a meu respeito: “Inconstante, por vezes irresponsável. Diante de decisões importantes, as maiores, a tranqüilidade que beira o descaso, como quem espera da vida o próximo acaso mesmo que guarde o ocaso. Nada certo ou previamente por outro definido.”
..
Essas últimas palavras sobre mim não significam absolutamente nada pra mim, o que considero impossível é o ser ou estar irredutível diante de qualquer situação. A segurança existencial e a preservação da imagem do meu personagem social através da coerência esperada de homens maduros é sempre ilusória e [essa sim] a mais mentirosa. Eu sei lá o que o hoje é, nem completo está, e bem sabemos que é impossível conhecer plenamente o incompleto. A não ser, é claro, que se acredite na loucura de pela parte conhecer o todo. Pfff….dá um tempo, nem com o todo diante de mim sou capaz de apreendê-lo, imagina se tivesse apenas um pedaço dele. Nenhum sentido pra mim, pelo menos não diante de “todos” complexos. Talvez com uma pizza, a de Mussarela de preferência, fatiada, dê pra imaginar o sabor do último pedaço, mas com um “momento” não se pode fazer o mesmo. Nem com o que se experimenta nele. A abertura para o aprendizado é necessária para que nesse momento, que não se tem, já que está preso entre o que acabou de ir e o que virá, a vida seja possível. E ela inteira. Não o que se recorda dela, porque se existem lembranças obviamente não são dela, mas da que foi. Ao contrário do que se espera e se diz, ela tal como está, não como é.
. ...
A tal segurança e preservação das quais falei, reações legítimas, naturais a tudo o que é novo deixam de preocupar, já que ambas nos reportam a nós mesmos, num momento em que nada sabíamos sobre esse “dia”. Como não acho sensato consultar os mortos, principalmente sabendo ser eu o tal defunto, melhor procurar outras saídas.
..
Não me culpem pela postura reprovável, isso acontece por culpa do poeta, o Russo que me mandou amar como se não houvesse nenhuma outra oportunidade, então amo, seja lá o que isso hoje representar pra mim. Afinal de contas, um instante é tudo o que tenho, é toda a minha vida. Hoje só quero a alegria das pequenas realizações, quero gozar exageradamente, extrapolar e mais uma vez me apaixonar. Por isso, tudo o que tivesse que ser amanhã, sou hoje. Obviamente vindo do segundo passado e ansioso pela próxima hora, mas meus sentidos estão totalmente comprometidos com a cigarra que me inferniza enquanto escrevo e as “adoráveis” crianças brincando embaixo da minha janela que conseguem superar a cigarra. Sou todo ouvidos [apesar das cigarras e das crianças], boca, desejo e frustração, mas só por hoje. Então por favor, se a data da postagem não é correspondente à do calendário, sem comentários. Tô em outra…

.

[Que pena que não sou assim (...)]

aulas de jardinagem

2009-08-29T23:19:00.000-07:00

As primeiras aulas de jardinagem que recebi na vida foram graciosamente ministradas por minha avó materna, silenciosa Dona Laurita, um anjo que passou ligeiro pela minha vida. Foram aulas muito sofridas, vou explicar.

.
Todos os dias a observava atentamente com o seu jardim. Ele ficava na nossa casa mas era mais dela do que nosso, já que apenas ela o notava. Lá estava sempre ela, mesmo quando começou a ficar fraca, bem fraquinha, encurvada, o que não a impedia de tocar o chão, acho que até a consolava. Mãos sujas, cercada por todo tipo de instrumentos a tratar o solo com extrema habilidade. Era tão gostoso vê-la trabalhando, tão bonito. A invejei por isso, não pelo jardim e suas flores, ele não era lá essas coisas, mas pela habilidade que ela possuia para lidar com ele. Confesso que o meu interesse por jardins teve origem ali, meu fascínio pelo modo como usava as ferramentas pra tratar a terra, parecia dominá-la. Ela percebeu isso, entendeu qual era meu verdadeiro interesse quando pedi a ela que me ensinasse, e preocupada comigo, tornou tudo melhor e mais difícil pra mim.
.

A resposta ao meu pedido foi a seguinte: “É claro que te ensino querido, mas você precisa saber de uma coisinha antes de começarmos. Existe um livro muito antigo de leis de jardinagem, ele precisa ser fielmente seguido. Foi escrito há muito tempo por alguém muito importante pros jardineiros. Lá diz que todo aprendiz de jardinagem não tem direito a usar os instrumentos nos primeiros meses de aula. Todo aquele que deseja aprender precisa usar as mãos nas primeiras lições, apenas as mãos. Nada de luvas, tesoura, rastelo, pá, ou qualquer outro instrumento. Ainda interessam as aulas?” Sinceramente não interessavam mais. Cheguei a duvidar por um instante da existência desse tal livro da lei, mas como eu poderia não acreditar nela. [Nessa época ainda achava, ingenuamente, que a mentira era apenas dizer que uma coisa era algo diferente do que de fato era]. E se era essa a lei o que eu poderia fazer? Exitei, quase desisti e perdi o interesse pela jardinagem naquele momento, isso só não aconteceu porque tive vergonha de dizer a ela que queria apenas a brincadeira com as ferramentas, não me interessando na verdade nem um pouco as flores. Aceitei a contragosto e comecei aos 7 anos a receber minhas primeiras aulas. A primeira lição? Adubar as pobres. Isso mesmo. Sem pá, luva ou qualquer proteção colocar as mãos naquilo que à época só conseguia enxergar como fezes.
..

Ela “bondosamente” me orientou onde comprar o esterco. Andei um bocado, e depois tive que trazer aquele sacão fedido que parecia pesar uma tonelada e meia, e por isso, precisava abraçá-lo com muita força pra conseguir carregá-lo no caminho de volta. Foi assim minha primeira aula.
.

No segundo dia, a segunda etapa da primeira aula foi ainda mais desconfortável. Precisei com as mãos transferir todo ele pra terra, por todo o jardim. Foi essa a primeira aula. Não lembro bem, mas acredito que a segunda lição tinha algo a ver com capturar minhocas de um lugar do jardim e trazer para os lugares onde ainda não tivesse nenhuma ou poucas, já que diferentemente de nós, elas entendem bastante de desenvolvimento sustentável e são capazes de melhorar o lugar onde moram, sempre. Minha vó disse que elas “oxigenariam a terra”. Não entendi nada, pra mim oxigênio era em cima, não embaixo da terra, mas se minha vó disse que tinha oxigênio debaixo da terra era porque tinha. Pensei ter entendido o porque das minhocas não morrerem sufocadas.
.

Lá estava eu, mãos tão pequenas pra buracos tão grandes cavados, isso até encontrá-las; depois de capturar muitas voltei empolgadíssimo e as plantei no meu jardim. E assim foi por dois meses, a poda, a limpeza, o plantio de novas mudas, fiz tudo, absolutamente tudo naquele jardim com as mãos. Ao final desses dias, meus dedos doiam muito, mas já havia me acostumado até mesmo com a dor e os muitos pequenos cortes que ardiam sem parar; minhas unhas estavam destruídas; a roseira já havia arranhado e cortado minhas mãos e meus braços diversas vezes, e na direita, em três lugares diferentes, já percebia a sensibilidade que precede um calo. Mas sinceramente, isso não importava mais, havia aprendido a amar aquilo, a colocar as mãos na terra e cuidar dela. [Pra ser sincero, por diversas vezes enquanto podava a roseira e pedia baixinho em seus ouvidos que se esforçasse um pouco mais dessa vez, até fazia propositalmente com que ela ferisse as costas das minhas mãos. Até hoje não entendo porque, mas me fazia muito bem olhar depois pras feridas]

. .
Numa manhã qualquer, um bom tempo depois da nossa primera conversa, antes de começarmos mais uma aula, vem Dona Laurita, trazia nas mãos os instrumentos que me inspiraram o desejo de ser jardineiro. Ela estava tão consciente e orgulhosamente satisfeita do que tinha feito durante aqueles dois longos meses, que não foi capaz de esconder o sorriso cínico, sem-vergonha. Se aproximou com a boca escancarada e os dentes a mostra de que quem substitui a melhor gargalhada por um largo sorriso. Percebi que era eu a razão do riso, mas não a lição pretendida. Era demais pra mim. Quis retribuir a brincadeira a altura, e sem entender o que acontecia e até mesmo o que eu dizia, disse com altivez: “Obrigado vó, mas não preciso mais deles.” Ela enfim, timidamente gargalhou, e disse: “Meu amor, não o privei deles por você não precisar, não os dispense, você precisa de cada um deles. Também não foi por maldade. A Vó te ama e entendeu que essa era a melhor maneira de te mostrar o que você precisava ver. Eu os guardei porque percebi em você o desejo que confunde a todos. O ofício que você escolheu mesmo sem saber é lindo, mágico e extremamente admirado por quase todos. Tanta beleza nos confunde e faz com que a gente ignore a importância das coisas, subverta-as. O ser jardineiro acaba parecendo mais importante do que o jardim que precisa dos cuidados dele. O jardim perde a vida própria que possui e passa a servir apenas como vitrine para exibir o talento do jardineiro. Planto, desplanto, podo e enfeito ignorando as flores, as plantas e a liberdade que precisa reger seu crescimento. Elas tornam-se pretextos; servem apenas para mostrar o profissional, sua incrivel capacidade de controlá-las, como se elas dependessem dele, como se houvesse nele, no jardineiro, por ser capaz de interromper seu desenvlvimento, também poder para fazê-las florescer.” E prosseguiu, agora com mais doçura na voz: “Filho, olha a roseira. Ela cresce disforme e sem controle, sua direção é qualquer direção, agora, veja a beleza da flôr que ela oferece. Você acha mesmo que ela precisa que você a amarre, direcione o seu crescimento e melhore aquilo que ela já nasceu sendo capaz de fazer com perfeição? Você acha que ela não sabe em que direção ir? O jardineiro está a serviço do jardim, não o contrário. Decore-o com pedrinhas, arranque plantas quando necessário, plante sempre, pode de tempos em tempos, mas não ignore isso. Você é um participante dele. Ele cresce, você o ama, o acompanha e o ajuda a crescer. Seus jardins provavelmente serão extremamente feios aos olhos de todos, até mesmo dos seus, mas ele será o que deve ser, não sua propriedade, mas seu lugar onde você também, entre as demais flores, estará plantado. Será simplesmente um jardim e você apenas o jardineiro. Não esquece isso, não é jardim que deriva de jardineiro.”

.
A vida precisa de liberdade pra acontecer. Usamos os instrumentos disponíveis, todos eles, pra administrar, apenas manter aquilo que já foi feito com perfeição por Outro. O mérito é d’Ele, sempre. Apenas contemplar e auxiliar como pudermos. Podemos, é claro, usar também um pouco de criatividade, mas jamais ignorar a vida diante dos nossos olhos e a capacidade que ela possui de acontecer. Naturalmente, sem depender de nós, acontecer.
.

Não preciso dizer que o meu jardim era o mais feio de que já se teve conhecimento, além das muitas flores diferentes, tinha uma roseira, de rosas vermelhas, gigante, linda; 3 palmeirinhas; uns pézinhos de morango que eu devorava ainda verde; outro de chuchu e um grandão de maracujá que se espalhava por toda parte, enquanto o chão era coberto por margaridas branquinhas. Que maravilha! Que horror! Nos mudamos algum tempo depois daquela casa e logo arrancaram ele dali. Inteirinho. Não sobrou nada. Colocaram concreto no lugar.
.

Sei que essa é uma péssima dica de jardinagem, aparentemente quase tiro o direito do jardineiro de ser jardineiro, mas na verdade minha intenção é redefinir o papel, pelo menos pra mim, e não desqualificá-lo. Acreditem, aprendi aos poucos a gostar do que via, todos os dias pela manhã olhava e admirava o “meu” jardim, até o pé de chuchu ficou bonito, apesar de nunca Ter me oferecido um Chuchu decente oferecia flores no lugar. Fico bobo quando vejo os outros jardins, cheio de esculturas, desenhos nas plantas e com as plantas. Acho tudo isso muito, muito lindo, de verdade, mas os meus prefiro cultivar assim. Prefiro as “minhas” flores sempre assim. Livres, feias, descontroladas e vivas. E não sou eu que vou mudar o meu outro jardim tentando provar pra ele que achar assim é errado. Esse é assim, bem como aquele, cabe a mim reconhecer, amar e dele cuidar.

represento sem prazer

2009-08-29T23:18:00.000-07:00

Como pode não me perceber; e se percebe como pode simplesmente fingir que não o faz? Basta, mesmo que sem esforço, olhar em meus olhos que quase nunca mentem pra ver escancarada dor latente, patente, “batente”. Como pode desejar e contentar-se em Ter-me pela metade se nem inteiro sou o bastante? É risível e constrangedor que ao fingir eu consiga tornar-me mais agradável do que quando não o faço. Isso é o bastante pra deprimir e destituir de amor próprio qualquer um, principalmente quem já tem pouco. O potencial que tenho pra ser amado por você parece-me igualmente proporcional à minha capacidade de representar e tornar-me outros tantos que não esse que de fato sou. De que viver adequadamente o amor é para brincantes e passistas, que, fantasiados, mesmo que enfastiados, seguem o desfile já que não possuem o direito de o abandonarem só porque se cansaram de brincar o Carnaval. Ainda precisam sorrir, acenar e representar. O desfile é maior; ele é mais importante. Como não percebe que ignorar tal dor é na verdade escolher viver sozinho, já que a representação sem dor é exigência correspondida de quem olha superficialmente e não necessariamente do ator por possuir a intenção de enganar. [Os atores não o são por vontade]. Logo, a realidade experimentada na relação entre ambos passa a ser o fruto do desejo de apenas um, e isso é a irrealidade plena, a realidade individual não tem o potencial de ser efetivamente real, é carente de outra, pois a vida só encontra significado e concretude quando comprometida e submetida a outra. Entenda que a realidade ignorada contida em meu olhar, quando ignorada e contida torna a sua menos real do que a minha. E a minha, mesmo que só pra mim, a mais importante. Por isso estou doente.

prefiro silêncio

2009-08-29T23:16:00.000-07:00

Ouço apenas o som da solidão, o meu som.

.
Melhor seria se ouvisse o silêncio pois aí saberia que eu bem como você não estou/está, mas o meu apenas, denuncia que eu e ninguém mais está. Agora ficarei imóvel, pois quanto mais me agito pra sentir-me menos só, mais de mim mesmo ouço e minha presença patética e desnecessária se afirma e é por mim notada. A falta da presença que me faça parecer ausente, me enlouquece pois se atrasa, são quatro e treze (na contagem do tempo). A presença que deixava de ocupar a minha existência apenas por um instante, torna-se definitivamente ausente, temporal e potencialmente catastrófica. Pois se alimenta de cada segundo ido, ampliando o espaço, transformando tudo em ausência e dando maior/melhor acústica ao lugar onde estou. E acústica é tudo o que não quero. Quero o som de fora.
.

A solidão é grande. Sinto-me forçado a parar por aqui, já que o som do grafite no papel e dos pensamentos necessários para movê-lo se tornaram insuportáveis, ouvi-los apenas fez-me olhar ao redor e conferir que de fato não há ninguém. Silenciarei, pra que aquele que sempre fala no meu silêncio seja por mim notado quando calar-me…

hoje andarei pela sombra

2009-08-29T23:14:00.000-07:00

Hoje, descaradamente, o Sol estava lá. Inocente ou irresponsável, como se não tivesse visto aquilo que iluminou ontem. Fingiu que não era com ele, seguiu. Não percebeu que não poderia voltar tão cedo. Pôs-se a, sem misericórdia, oferecer quem sabe um outro daquele. Ele é assim, sempre faz isso, de ninguém se compadece, fecha os olhos aos dias que ele mesmo concede, sem se importar com a dor que eles tenham trazido. Maldita estrela desmemoriada.

De qualquer forma, eu sei que ele não faz por mal, faz porque simplesmente não pode não fazer. Eu também não poderia compadecer-me de ninguém se tivesse em meu encalço um deus tão impaciente e a dura missão de representá-lo diante de todos. Ainda bem que não tenho, sou livre (pff!) desse babaca implacável chamado Chronos, por isso, apenas por alguns instantes, não preciso ir adiante. Firmo o pé e deixo que ele passe.

Posso me trancar aqui, bloquear os espaços por onde a luz, emissária da esperança entra portando a notícia de um novo dia, não permitindo que ela me toque e apenas dar com os ombros diante dos deuses. Quando eu voltar a querer, abro a janela e deixo ela me dizer o que já sei, mas que por ora ignoro; a vida segue. Me é proposto um novo dia e com ele a chance de fazer melhor do que ontem, ou pior, o mais provável. Hoje, apenas hoje, não quero ser responsável pelo pior, então não tentarei consertá-lo. (apesar de saber que essa é a forma mais eficiente de estragá-lo)
O que me causa um tanto de dor hoje, é que esse escravo do tempo chamado Sol, do qual sou igualmente escravo mesmo não o reconhecendo como meu senhor, se levantou hoje, e me olha sem me ver lá do alto, distante, como se nada tivesse acontecido. E nem encará-lo pra dizer umas verdades eu consigo. Sou forçado a olhar pra baixo, reverenciá-lo e implorar pra que amanhã, misericordiosamente, tendo ignorado essas minhas palavras, ele volte e diga outra vez: A vida segue.

quando [Júlia Félix]

2009-08-29T23:12:00.000-07:00

Às vezes, (com uma frequência que tem aumentado a cada ano) me pego ainda no mesmo trecho de uma viagem que me parece cíclica. Esbarro sempre na esquina que já conheço ou já julgava ter passado por ela. É a esquina do “quando“. Ao mesmo tempo essa estrada desemboca sempre em algumas outras bifurcações, como a da “o que implica ser alguém de fato?”ou “será que quando for esse alguém, ainda vou querer sê-lo ou ser outro?”ou “será que quando eu for outros ainda não serei também o esse?”
.

Essa é uma estrada que vou percorrer até um quando que eu não sei. Mas, por enquanto, me distraio com as paisagens do percurso, suas flores de amores singelos, seus céus de arte e beleza, suas florestas de mistérios e Deus.

não importa onde é, mas quem aponta...

2009-08-29T23:06:00.000-07:00

Minha Felicidade

Depois de estar cansado de procurar,

Aprendi a encontrar.

Depois que um vento se opôs a mim,

Navego com todos os ventos

[Nietzsche]

.
Quão libertador foi pra mim, descobrir que a vida tem sua própria vida. Que não pergunta o que deve ou não fazer, o que espero dela e pra ela, ou em qual direção eu gostaria que ela andasse. Simplesmente segue. Impossível controlá-la. É rebelde à minha e integralmente obediente à sua própria vontade.
.

Hoje aprendi a lidar melhor com ela, nada de enfrentá-la; me tornei amante interesseiro, dela e de tudo o que ela tem a me oferecer, e muito ela tem. Desde as dores mais agudas e aparentemente insuportáveis até os momentos de extraordinária paz e conforto. Ela me faz experimentar a despeito do meu paladar criterioso, todos os sabores de sorvetes imagináveis e os que eu nunca imaginei. Doces, azedos, melados, amargos, todos. Hoje experimentei um de Boldo, quase vomitei, mas me contive e o saboreei. Às vezes é assim, ao invés de gosto gostoso o contragosto.
.

Não falo de acaso, tampouco de soberania, falo de como ela misteriosamente acontece, apenas acontece, inexplicavelmente acontece. E não há choro, nem vela, nem jejum ou reza que a faça retroceder. Não faz de propósito, pretendendo irritar, desafiar ou enlouquecer, porque não precisa, é livre às vontades dos deuses e dos homens. É maior que eles.
.

Estou satisfeito com o rumo que minha vida tomou, porque não estar nada mudaria. Estou aqui, e não há outro lugar melhor pra se estar, ou melhor, não há outro lugar pra se estar. Depois que um vento se opôs a mim, Navego com todos os ventos. Descobri que há tantos caminhos possíveis quantos eu queira percorrer, por isso não há mais crise sobre qual será o próximo passo, tanto faz, desde que seja o meu próprio passo, não o de outro ou outra. Chega de procurar o Caminho perfeito, ele não existe, prefiro gozar esse no qual já tenho andado, que não é o melhor, mas é o meu. É aquele que ela me deu.

como assim bater o martelo?

2009-08-29T23:04:00.001-07:00

Perguntei a um amigo há alguns meses atrás. O assunto era, pela enésima vez, a teologia liberal e como ela é prejudicial para a Igreja. Disse ele: “Acho tudo muito lindo, esse papo de que Deus é o totalmente outro. De que é impossível apreendê-lo totalmente, e Ter o pleno conhecimento a respeito d’Ele, mas quando vamos para a prática, o problema dos que pensam assim, é que nunca são capazes de bater o martelo sobre a questão espiritual.”
.
Perguntei: Como assim, “bater o martelo”? [Figuras da figura de linguagem que ele havia usado brotaram, e imaginei como nos tribunais, alguém com autoridade declarando, em nome da justiça, com veemencia e de forma definitiva o veredito sobre a tal questão espiritual.] Prossegui perguntando: Bater o martelo pra quê?
.
Afinal de contas, quando o martelo for batido a conversa terá que acabar, não haverá mais espaço para defesas, não caberão argumentações e o diálogo acabará. E o fim do diálogo é o que eu menos quero. Mesmo que eu tivesse em casa uma imensa janela aberta com vista ampla para o Sagrado, o martelo não bateria. Porque perderia o prazer e o poder de aproximar os corpos que existe na simples conversação. Poucas coisas são mais prazerosas e necessárias do que conversar sobre o que o outro vê quando olha por entre as frestas dessa janela, janela fechada e inviolável pelo lado de dentro. Cada um vê um pedacinho, e depois conversamos sobre os fragmentos de imagens que vimos pra montar uma só imagem, ou permanecer apenas com os fragmentos, não há regra pra isso. Mas, bater o martelo, isso não.
.
Como bater o martelo e fundamentar absolutos em possibilidades? Como fazer afirmações sobre meras lucubrações? Por coerência, amor ao próximo e honestidade consigo mesmo, falaremos sobre o que vemos, mesmo que seja pouco ou quase nada. Pois é só o que com muita dificuldade, pela fé, dizemos que vemos mesmo sem ver.

desnecessária insônia

2009-08-29T23:02:00.000-07:00

Que inquietação é essa?
.
Meu Mestre já me disse que de nada ela adiantaria e que eu seria muito mais feliz se a abandonasse, mas não consigo, por mais que eu tente, e eu tento, ela insiste em permanecer em mim. Me consome e convida à inSatisfação ante todas as coisas. Talvez não seja efetivamente pra todos serem bem-aventurados, talvez a maldita ansiedade alguns devam Ter.
.
Meu Deus! Preciso tanto dormir; eu quero muito dormir mas sei que não posso. Ainda tem muita gente acordada…desgraçadamente acordada! Se não posso oferecer-lhes o leito, ofereço aqui, minha silenciosa e irrelevante noite insone.

paixão [por Júlia Félix]

2009-08-24T15:52:00.000-07:00

Paixão. Que sentido ela tem dentro de nós? Viver apaixonadamente, onde nos levará? Necessidade, precisão versus vontade. Já disse o poeta que “navegar é preciso, viver não é preciso”. Ora, que paradoxo intrigante este onde deve-se alcançar algo equilibrado quando o que nos move a alcançá-lo é tão incontido. É certo que, a paixão praticamente é um território quase indomável e explicá-la teoricamente é tão frustrante quanto ilustrar um copo de sentimento, na tentativa de delimitar algo que não contém.

.
Vinícius de Moraes, “embalado” em seu passado por padres jesuítas e poetas metafísicos, e, cujo poemas expressavam na sua maioria o mistério, a morte e principalmente a paixão dizia que no seu modo apaixonado de viver, havia “sobretudo a luta”, e luta, é a palavra-chave de como descrevo paixão. A paixão nos tira do lugar–comum e nos joga na luta entre o que é necessário e o que é desejo, e quem sabe nessa luta você descubra que pode equilibrar os dois lados. Não considero como muitos a paixão algo maléfico em todo o seu sentir. Jesus foi um exemplo de paixão que supria as necessidades e superava as vontades.
.
Eu sou uma apaixonada. E a minha paixão me leva as vezes a ser maior que o meu corpo. Eu sei que ela não pode me levará a alcançar à utopia, mas me levará ao verossímel.

perspectiva

2009-08-24T15:51:00.000-07:00

Aos 16 tive minha primeira aula de perspectiva. Sempre desconfiei que a imagem de cada objeto estava condicionada ao lugar de onde eu o via, mas ainda não tinha elaborado com clareza essa idéia. Naquela Segunda, às 7 da manhã, meu professor de desenho técnico mecânico colocou sua cadeira sobre a mesa e pediu que a desenhássemos de acordo com o que viamos. Fim da aula, e os 40 desenhos diferentes correspondiam exatamente ao número de alunos presentes. Apenas uma cadeira, mas vista de 40 lugares diferentes. Uma lição simples, poderosa. Entender como Boff que, “todo ponto de vista é a vista de um ponto“. O que é visto, sempre estará condicionado aos olhos que o vê. Não que o objeto seja em si o que dizemos que é, mas o que dizemos que ele é, dizemos porque assim o vemos. No primeiro ano de seminário tive a Segunda e definitiva aula de perspectiva. Um alemão, vivendo o seu sexagésimo sétimo ano de vida cristã, confessou publicamente em um dos cultos na capela, que prefiria não orar à Deus se referindo à Ele como O Todo-poderoso, pois isso o fazia lembrar que Ele, Deus, poderia ter poupado sua família nos campos de concentração. Decidiu se referir à Ele como seu amigo, um grande Amigo, que nada podia fazer, e por isso não fez. Disse que essa foi a Segunda e definitiva aula, porque entendi que Deus como o percebo (e não em si mesmo), como a cadeira, está condicionado aos meus olhos. Que quase nada enxergam. Por isso, não tenho opção, tenho que ser tolerante com os demais desenhistas, pois posso e certamente não estou vendo do melhor lugar.

uma caneca cai, entre o canto lírico e o silêncio do cineasta [por Júlia Félix]

2009-08-24T15:39:00.000-07:00

Anoitece em meu peito a visão onírica do amor.

.
Diz o poeta: não é preciso carne, é preciso alma.
.

Eu digo que espero a ti manifestado.

.
Tento entender o curso das coisas que não acontecem, mas acontecem.
Aparecem no gaguejar, na ausência, no toque não esperado.

.
Diga-me se vais ficar em mim por uns dias, ou se por essas paixões vadias, não se deve esperar. ,
Cala a alma leviana, que mesmo tendo o que se ama, não encontrou o lugar para amar.

...mesmo sem ter sido achada. [por Júlia Félix]

2009-08-24T15:32:00.000-07:00

A brincadeira que, simultâneamente, mais gostava e não gostava quando criança era a de pique-esconde. O motivo pelo qual eu não gostava era o medo de ser encontrada, aqueles minutos antes, a iminência do “achei!”, mas, a parte boa, era justamente a corrida (geralmente acompanhada de risadas) até o ponto onde havia começado a brincadeira, que vinha após o encontro, e, dependendo de quem chegava na frente se ouvia,“bati!” ou “1,2,3, fulano!”
.
Há momentos em que eu queria ser achada e apostar corrida com a vida, mesmo que eu não ganhasse, apenas para medir forças com ela. Em Outros momentos não queria ser encontrada, então ficava quietinha, escondida, como se fosse invisível, para que não sofresse com o susto, ou com a corrida ao início de onde tudo começou. Em outros mais, eu nunca era achada de tão calada, tão discreta, tão esquecida, tão confortável em estar só e ser procurada, ou poder ser encontrada. Quanto mais o tempo passa, mais parece que a vida cansou de me procurar e que eu também cansei de esperar, então, saio do esconderijo, mesmo sem ter sido achada.

amor inocente

2009-08-24T15:28:00.000-07:00

Não se obriga ninguém a amar, então como é possível que o objeto do amor de alguém seja responsável pelo amor que lhe é entregue?

Amor é gesto de graça, sempre. Dado nunca em recompensa, pois é infinitamente mais nobre do que o gesto de mera retribuição. Não se paga com amor nem o mais grandioso favor.

Diferentemente da gratidão, resposta/reação a outro bem ou ação, o amor parte sem evidente motivação.

Desconsidera totalmente o mérito que há em caminhar em determinada direção, ignora o mal ou o bem contido na imagem que guarda sua paixão. Isso porque o amor, não a caridade, o que é ação, mas o poder que é superior, invisível e incontrolável que chamam de paixão, de perdição.

[É poder já que submete toda a realidade, invisível porque nem sempre permite o gesto, sua devida demonstração e incontrolável, já que não oferece escolha, ou melhor, apenas uma oferece]

Esse amor impuro, a que chamam imperfeito e cego, por não responder a razões ou favores, é também chamado de humano, pois ao contrário do divino, “busca” concretizar-se e satisfazer aquele que o possui possuído por ele. E por isso, por ser genuinamente humano, ou melhor, por ser o dom mais precioso que um homem ou a mulher podem exercer, aquilo que o eleva, que o enobrece, purifica e faz a coroa da criação ser, é que traz consigo – “inextricavelmente” – a dor e a alegria, a certeza e a aporia. Realidades indissociáveis e tão lógicas quando o ódio de amar.

Não há culpa em ser amado, como não há em amar.

A procura de um outro; de si mesmo [por Júlia Félix]

2009-08-24T15:23:00.000-07:00

Um dia desses, resolvi assistir pela terceira vez (pelo menos), um filme que comprei numa promoção certa vez, com o título original ”The piano”; um filme europeu, relativamente recente(1993).

Só o fato do filme deixar “submersas” as razões da mudez não inata de Ada (personagem principal), e ainda a acompanhá-la, sua filha, uma criança com imaginação e vontades férteis, nos faz olharmos para Ada e seus “códigos sentimentais” com mais atenção.

Ada, sendo mãe solteira, por razões que também desconhecemos, por aparente conveniência, casa-se novamente e muda-se para a casa de seu novo esposo (sr. Stewart), acompanhada de seu inseparável piano, que parece significar um símbolo afetivo muito forte para ela. No decorrer do filme, Ada desenvolve um relacionamento extra-conjugal com um nativo (George). Ambos se apaixonam mutuamente, e esse relacionamento é levado até que seu marido (sr.Stewart), ao flagrá-la, resolve puni-la decepando-lhe o dedo, uma cena forte que é compensada pelo final feliz ao lado de George, seu amante, esboçando sua possível recuperação da mudez.

Meu alvo aqui é me ater a algo de essencial da mensagem do filme. Penso que, o que Ada desejava não era de fato o que procurava. Ada não procurava o Piano, ou um homem que a fizesse emergir do tédio. Ada procurava a si mesma. Foi assim com tantas heroínas que conhecemos pela literatura, Madame Bovary, ou até mesmo autores como o próprio Vinícius de Moraes, tão aclamado também pela sua coleção de corações de mulheres conquistados. Voltando para Ada, o que é brilhante para mim nessa personagem é que desconhecemos o que a deixa muda, ela provavelmente sabe, mas só descobre a medida que se lança em algo verdadeiro.

Enfim, o que está por trás das nossas relações? O que precisamos encontrar por detrás delas? O que nos emudece? O que buscamos ser à partir do outro?

minto

2009-08-24T15:20:00.000-07:00

Eu minto, que isso fique bem claro pra todos. Mas não minto despretensiosa e levianamente. Jamais sobre coisas pequenas e sem importância, (nessas sou verdadeiro) elas sempre dizem respeito à substância formadora do que possuo de mais precioso. Sempre construídas pra tornar o mundo um lugar melhor pra você, sendo assim, um em que eu não esteja, pelo menos não inteiro.

Apesar disso, não me vejam como um infrator das leis divinas, muito menos como um filho do Diabo, me entendam como um profissional sério no exercício do seu ofício, que faz o necessário pra sobreviver, pois é isso o que sou. Imoral ou não, saibam que sou um profissional competente e muito esforçado, e que faço isso apenas pra viver nessa merda de mundo de pessoas honestas maravilhosas, ou melhor, nesse mundo maravilhoso de pessoas honestas de merda, que exigem a tal da verdade, mas me coagem à sua total impossibilidade. Fazem menção à tal da minha (im)praticável verdade, mas se contentam com o contrário dela. Perguntam enquanto fabricam a resposta adequada.

Por isso minto. Sou inseguro demais para aceitar a inadequação.

segredo prum sucesso

2009-08-24T15:04:00.000-07:00

A vantagem que há em não se acreditar em si mesmo, é a de que sempre e tão somente há ganhos / Qualquer coisa é um grande feito pra quem nada espera de si / Cada pequena conquista é comemorada como uma grande conquista / A vida fica bem mais simples, fica menor / E a mediocridade, doce, traz conforto e nos livra do pavor de saber que não somos.Vença sempre, não espere nada!

o Deus invisivel...

2009-08-24T15:00:00.000-07:00

Trago em minha alma e meu corpo, marcas de tristes histórias. Cada uma delas serve pra me fazer lembrar que todas as lembranças que tenho do meu passado são reais.

Por todos esses anos sonhava acordado a esperança de um dia acordar e perceber que tudo isso, era só um longo e terrível pesadelo, desses que nos apavoram mas que não nos ferem a carne. Mas meu estomago reclama a dor e me chama à realidade. Os meus olhos, chocados com a imagem de lindos sonhos destruídos, já não molham o meu rosto por quase nada ou nada. Os meus joelhos calejados e marcados pela intensidade das minhas preces, já não querem se dobrar pelos mesmos pedidos. Os meus lábios, por mais que tentem antecipar a vitória e cantá-la, é tomado pelo som da melancolia de quem passou a entender o cuidado de Deus de outra maneira, e hoje canta a Esperança e a Fé, através da dor e da resignação.

“Deus está comigo em todos os momentos”.

E isso é o que importa ao meu estomago, aos meus olhos, aos meus joelhos e aos meus lábios. Isso é o que importa à minha alma e ao meu corpo. Não responderei a pergunta que me tenta. Porque não me adiantaria em nada saber quem é o responsável pela minha dor. Ao contrário disso, talvez saber, faria com que ela fosse ainda maior.

Prefiro entender, que o inverno um dia chega, trazendo o frio e um céu triste. Tempo em que nada quero além de dormir sob os meus cobertores, quem sabe eternamente. O importante, é que não tenho mais medo do Inverno, porque do mesmo jeito que ele tem hora para chegar, também tem para se retirar e dar lugar à Primavera, tempo em que as mais lindas flores desabrocham e que não seriam tão lindas se não o fizessem depois do Inverno. Olhando assim, o inverno só serve pra ressaltar as cores, a música e a beleza da estação que está por vir. Me torna mais sensível e atencioso às coisas mais importantes da vida.

Dessa forma, a decepção de um sonho despedaçado, é o contraste que meus olhos precisam pra perceber o amparo e a presença maravilhosa de Deus. Descobri que, me sentir aleijado enquanto enfrento as maiores crises da minha vida, ao ponto de não poder lutar, é a condição perfeita para receber de Deus o amparo de que preciso e é também a motivação certa pra que eu afirme sempre com convicção que: “Deus está comigo em todos os momentos”

Então, que venha o Inverno….

quando abraço, sempre abraço

2009-08-23T02:22:00.000-07:00

Primeiro, em minhas melhores intenções, ele acontece.
Antes de nascer, eu o desejo e por vezes o planejo.

Passo a falar do abraço, mesmo sem precisar já que ele, por si e além de si fala. Fala pelas palavras, mais do que muitas, mais do que todas. Por que é gesto de amor. É brevíssimo resumo de conceito elaborado. É amor en-carnado, amor degustado, saboreado.

Nele, felizmente o Sobrenatural não acontece, já que não se faz necessário. Há espaço apenas para o Supernatural, para o que é humano, demasiadamente humano, o corpóreo elevado à sua máxima potência, os sentidos explorados em todas as suas dimensões, com todos os cheiros, sensações e desconfortos que só aquilo que é natural pode me dar.

Delicioso encontro fraterno dos corpos, um imenso prazer nem sempre erótico, mas igualmente arrebatador. Prazer incompreendido e discriminado, prazer estranhamente negado.

…conduz os abraçantes há um lugar silencioso mas repleto de significados bons…

Invariavelmente propoe e me poe em contato imediato com as palavras mais doces de serem experimentadas: Carinho, Proteção, Amparo e Amizade, o que o torna pra mim insubstituível e vitalmente necessário.

Particularmente, quando abraço alguém procuro aproximar o meu rosto, indicando assim igualdade entre os dois e o respeito pelo meu próximo, às vezes até encosto meu rosto no seu pra dar provas da radicalidade do respeito que sinto.

As defesas deixam de existir, os braços que quase sempre representam força e resistência se abrem propondo a Paz com a vulnerabilidade do peito aberto, sendo usados apenas para aproximar, depois de carinhosamente envolver.

Quando abraço, também aproximo o peito até que eles se toquem; quando se tocam sente-se mais do que o simples toque, sente-se o outro, como pulsa e vive. Toco e pressiono do próximo o coração, assim ofereço veladamente o afeto, convido à partilha e me apresento como amigo. Sinto a respiração, a pulsação. Pra quem me abraça o desritmo e descompasso, mas não importa; importa apenas tocar e dele o coração sentir.

A temperatura do corpo também é generosamente partilhada, transmito o calor a quem precisa ou o retenho de acordo com minha necessidade. O cheiro, inevitavelmente agarra na gente, cheiro bom, às vezes ruim, mas que importa, é cheiro do outro. Do encontro com o Outro, e esse, sem dúvida é, a despeito de todo incomodo, o melhor lugar da Terra.

Se me encontrar por aí, por favor, me abraceO braço estendido guarda extrema distânciaMeu beijo por vezes é mal compreendido. O abraço é a medida exata, a proposta adequada.

Indecisão...

2009-08-23T02:20:00.000-07:00

As vozes que me calam e me falam em segredo naqueles e nesses últimos dias tem-me trazido grande tormento e consequente sofrimento.

Vozes de cores diferentes e vereditos semelhantes. Todas elas me condenam à morte pelo crime que insisto em cometer, revelando a culpa que possuo por não viver.

.
Eu, com a vergonha do flagrante, aceito minha sentença, porque reconheço-a e sei que quem não é não deveria mesmo viver, porque viver sem ser é não viver.

Sofro com a vergonha causada pelo que aprendi com ela, ela me ensinou que antes de tudo eu deveria Ser, ser simplesmente o que deveria ser, e que a vida seria consequencia disso, porque a vida só haveria se eu fosse.

Ruborizado, escondo com a direita os olhos e por entre os dedos olho qualquer ponto fixo perdido no chão até minha visão embaçar, não quero ver onde estou, pois sei que não estou lá, nem aqui, pois desejo estar lá. Estou em lugar nenhum e ao mesmo tempo onde não deveria estar.

Mas o que me trouxe a esse lugar de vergonha e insatisfação de Medo e consequente Indecisão? Falta de decência e coragem, para admitir que sou esse ao invés daquele. Bem longe daquele que pensam ser esse.

acabou a graça...

2009-08-23T02:15:00.000-07:00

Decidi há algum tempo atrás, motivado por tristes momentos vividos no seminário, abrir mão do debate teológico e consequente aprendizado produzido por esse. Sempre gostei de desafiantes enfrentamentos de argumentos, não tão bons mas sinceros ao menos, argumentos que não eram tão consistentes mas denotavam exatamente aquilo em que acreditávamos. Onde não tinhamos medo ou vergonha de dizer aquilo em que despretensiosamente pensávamos. Esses debates eram engraçados, empolgantes, edificantes, transformadores até, porque estávamos dispostos a aprender, sempre.

Não sei o que aconteceu, o que mudou, mas a Graça acabou. Em todas as dimensões em que essa palavra possa se manifestar. Ela se foi. Percebemos no olhar, no tom da voz e na frieza dos argumentos que o Respeito deixara de ser o moderador de nossas conversas. Ao invés das pessoas, prezados foram os argumentos e ao invés dos argumentos, espancadas foram as pessoas. A palavra que antes só tinha vida quando queriamos, porque éramos senhores dela, ela apenas escrava, ganhou vida própria e quis ser igual à Deus e se tornou Deus, Soberana sobre as nossas vidas. Perdemos o controle e ela, a palavra, o assumiu. Quando me dei conta das atrocidades promovidas pela palavra, quando essa torna-se Deus, e das atrocidades à que ela era capaz de me conduzir, tive medo, tive vergonha e quis voltar atrás, e assumir o controle sobre ela. Mas não deu, ela havia se tornado forte demais pra que eu pudesse contralá-la novamente, percebi que a única chance de não mais ser controlado por ela, seria abandoná-la e foi o que fiz quando decidi abandonar o debate. Me calei.

Com o passar dos dias tenho tentado aprender uma modalidade nova de debate, uma em que elas, as palavras, sejam mantidas no devido lugar, a saber, lugar de escravas. Pois é isso o que são. Elas são meios, não o fim. São instrumentos que Deus, o verdadeiro, nos deu para transmitirmos algo muito maior do que elas. Tenho tentado estabelecer assim, “Conversas Teológicas”. Na conversa, não há competição, porque o importante é falar e ser ouvido por alguém, converso apenas por conversar, ninguém precisa Ter razão, porque não converso pelo assunto, mas por aquele que comigo conversa, o que qualifica essa conversa não é a qualidade dos argumentos mas a comensalidade proposta por ela. Ela pode ser fiada e servir apenas para ser jogada fora, mas não importa, ela cumpriu o seu papel, ela nos fez conversar, conviver, comungar. Talvez não do assunto em pauta, mas da incomparável e preciosa presença do Outro. Outro que assim como eu, é Imagem de Deus.

Talvez você queira saber o porque deu estar dizendo isso. Eu conto. Com muita tristeza acompanhei recentemente como espectador alguns debates teológicos na internet. Pelo menos a idéia era de que fossem teológicos, mas pelo visto não o foi. Pois pelo que sei, teologia não pode ser arrogante, prepotente e preconceituosa; pelo que sei ela não possui vida própria para que falte com o respeito e com a educação; pelo que sei ela não ama, mas também não odeia. Não! Definitivamente não foi teológico o debate. Mais uma vez, a palavra tornou-se Deus na boca de quem falava, traduzida pelas mãos de quem digitava, ela possuiu a mente dos interlocutores de forma mais avassaladora do que são capazes os piores demônios, e promoveu mais um triste episódio de Intolerância ao pensamento alheio, e ao dono de tal pensamento.

Não vou acusar a corrente teológica, a que respondem tais debatedores, por ser a responsável por tamanha atrocidade, já disse que a teologia, por mais inconsistente ou consistente que seja, não possui vida própria. Sou eu que concedo vida à ela. Tampouco vou acusar os que promoveram os ataques, eles não sabem o que estão fazendo, porque se soubessem com certeza não o fariam. São seres humanos, com a mesma capacidade que qualquer outra pessoa tem, para a humildade e compaixão, mas estão longe delas. Perderam o controle de suas vidas, e estão submetidos a Palavra, que para esses se tornou absoluta, acima dos homens e do próprio Deus. Estão longe porque foram possuídos pela Soberba daqueles que pensam possuir Deus, só porque possuem sua palavra.

Envaidecidos e emburrecidos porque lhes foi permitido ver, parcialmente, o Santo conselho de Deus, mas pensaram que por isso O possuiriam por inteiro. Não entenderam que Ele, o Senhor, não está submetido à ninguém. Ele é sobre todos, a todos sonda, e por ninguém é sondado. Que Deus tenha misericórdia de nós, seu povo, nos perdoe de nossa arrogância e nos ensine mesmo que em parte, o significado de Graça.